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Jusqu’à Noam.
Noam Hunter.

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Mia Carre

BAD FOR YOU

Volume 3

1. Sur les nerfs

Sally

Trouver la moto abandonnée d’Elliott sur un circuit de moto-cross désert au milieu de la nuit n’est pas ce qu’on fait de mieux pour calmer son stress. Au contraire  ! Mon cœur fait des montagnes russes à m’en donner la nausée.

Seigneur, faites qu’il soit entier et vivant. Vivant, surtout  !

Je ne sais pas ce que je ferai si Elliott est blessé, peu importe ce que dit son frère pour me rassurer. Il a peut-être sa propre façon d’affronter ses démons, mais c’est à cause de moi qu’il a quitté son appartement furieux.

Et je m’en veux  !

Je descends la dune et je vois une silhouette colorée qui détonne au milieu de la poussière.

– Elliott  ! crié-je.

Je cours dans sa direction, m’enfonçant dans cette terre friable, luttant contre le glissement de terrain.

Je déteste cet endroit  !

J’ai l’impression que je n’arrive pas assez vite. Quand je parviens à son niveau, je me laisse tomber à genoux (tant pis si ça fait mal). Elliott est couché sur le ventre et même s’il n’a aucune blessure apparente, je cherche son pouls au niveau de la carotide, luttant contre mon envie de lui enlever son casque.

– Ann  ! Appelle le 911  ! hurle Stuart au-dessus de moi avant de s’agenouiller à son tour. Bon sang, Elliott  !

– Ne le bouge pas, dis-je en palpant le corps étendu et inerte.

– Bien sûr que non  ! rétorque-t-il sèchement.

– Une ambulance arrive, annonce Ann en s’approchant. Mon Dieu  !

Elliott tousse, me faisant sursauter. Je me penche au-dessus de lui en pressant sa main. Ma vue se brouille et je ne sais pas si c’est le soulagement ou la culpabilité, ou encore tout ensemble.

– Ne bouge pas, demandé-je.

– Je n’ai rien de cassé, grommelle-t-il en me contrariant, la voix étouffée par son casque. Je peux me lever.

– Cesse de faire l’imbécile et reste tranquille, s’emporte Stuart.

– Je vais bien, insiste-t-il.

– Ce n’est pas le cas de ta moto, remarque Stuart.

– Elle est trop amochée  ? demande Elliott, en essayant encore de se redresser.

– Ce n’est pas important, tenté-je.

– Stuart… insiste Elliott.

– Va falloir changer la roue avant et le phare, à mon avis, mais je ne suis pas l’expert.

– OK. Ç’aurait pu être pire…

On entend des sirènes au loin et je soupire de soulagement.

– Enfin  ! lâché-je.

– Il n’en fallait pas tant  ! grommelle Elliott.

– Tu as déjà tenté le diable une fois, sois sage, s’il te plaît.

Il semble épuisé, lui aussi, parce qu’il ne répond pas et garde les yeux fermés. Il ne chasse pas ma main, alors j’en profite pour caresser sa paume. J’ai comme l’impression que ça va être ma fête quand il s’en remettra.

Quand les secouristes s’approchent, je m’éloigne à contrecœur et je les regarde s’occuper d’Elliott. Mon cœur bat à tout rompre, j’ai du mal à me ressaisir. Je croise et décroise les bras, tendue, inquiète. J’espère qu’Elliott n’a vraiment rien, aucun traumatisme crânien, aucun traumatisme au niveau de sa colonne vertébrale. S’il perdait de nouveau l’usage de ses jambes, je m’en voudrais à vie  !

– On l’emmène  ! annonce quelqu’un.

Je m’écarte encore pour voir la civière passer, je n’ai pas le temps de dire un seul mot à Elliott. Qu’est-ce que je pourrais lui dire, en même temps  ? Stuart discute avec un des secouristes, il y a des hochements de tête, puis l’ambulance s’éloigne.

Stuart inspire profondément, les mains sur les hanches, le regard fixé sur le véhicule. Il semble avoir vieilli de quelques années malgré le calme dont il a fait preuve depuis qu’il a su qu’Elliott avait pris la «  moto à conneries  ».

Ann s’approche de lui et lui prend tendrement la main pour le réconforter. Il passe le bras autour de son épaule et l’embrasse sur la tempe. Ma vue se brouille. J’aimerais qu’on me tienne de cette façon, qu’on me console également.

Je me sens si seule  !

Je serre les bras autour de moi et détourne le regard. J’essaie de trouver mon chemin vers la Volvo de Stuart, mais je ne parviens pas à me repérer. Il y a des pas dans tous les sens, la trace des roues de la civière et des pneus de l’ambulance, c’est un cauchemar.

– Sally  ! m’appelle Stuart.

Je pivote sur les talons pour le regarder qui s’approche de moi d’un pas déterminé. Je suis groggy, je ne sais pas encore comment je tiens debout.

– Qu’est-ce que tu as fait pour le mettre dans un état pareil  ?! s’écrie-t-il, furieux, les yeux si écarquillés qu’ils donnent l’impression d’être sur le point de tomber de leurs orbites.

– Je… bredouillé-je.

Qu’est-ce que je devais dire pour ma défense  ? Rien. Absolument rien.

– Il aurait pu se tuer  ! s’emporte-t-il. Est-ce que tu t’en rends compte  ?!

– Tu as dit toi-même que je n’avais rien à voir avec la façon dont il affrontait ses démons  ! essayé-je de me défendre.

– Stuart… veut intervenir ma sœur en saisissant sa main.

– Mais il y a toujours un élément déclencheur  ! Il a fallu que ce soit toi, bordel  ! Tu es une bombe à retardement  !

Sous le choc, je ne réponds pas. J’écarquille les yeux, la bouche bée.

– Stuart, s’il te plaît, fait ma sœur, les sourcils froncés. Ce n’est pas sa faute.

Mais il est sérieusement remonté contre moi. Même la voix plutôt calme d’Ann ne semble pas le détendre.

– Tu fous la merde partout où tu passes  ! continue-t-il en faisant des grands gestes de la main. Que tu jettes Elliott dans la piscine et que tu gifles Arthur, ça va, c’est drôle, ça fait bien marrer. Mais depuis que tu es rentrée, c’est la pagaille  ! C’est ton père  ! C’est la honte devant mes parents  ! Tu couches avec Elliott, tu sèmes la zizanie avec cette histoire de prince perdu et il manque de se tuer  ! Tu n’en as pas assez d’être invivable à ce point  ?!

Je déglutis péniblement, ma vue se brouille.

Je ne suis pas aussi insupportable, si  ?

Mon cœur qui ne cesse de battre à tout rompre depuis que j’ai retrouvé Elliott s’emballe encore. Les mots de Stuart me font mal. Même si je ne veux pas croire que je suis tout ce qu’il croit que je suis, une part de moi est plus réaliste sur mon propre comportement. Même s’il n’est pas volontaire, c’est bien la sensation que j’ai  : celle de tout ravager sur mon passage.

– Tu ne te rends pas compte à quel point tu stresses ta sœur  ! continue Stuart, indifférent à mes états d’âme. Tu t’en fiches d’elle, ce n’est pas possible  !

Alors là  !

– Tu peux dire beaucoup de choses à mon sujet, Stuart, rétorqué-je, tremblante. La plupart sont justes, même si je ne le fais pas exprès, mais tu ne peux pas me dire que je me fiche d’Ann, je ne te le permets pas  !

– Ce n’est pas parce que tu es venue maintenant pour la naissance du bébé que ça change quoi que ce soit  ! Où étais-tu, ces quatre dernières années  ?!

Mon sang se fige dans mes veines, je vois rouge.

– Qu’est-ce que tu connais de ma vie, exactement  ?! craché-je en serrant les poings. Est-ce que tu as une idée de tout ce que j’ai pu vivre  ?! J’avais huit ans quand notre mère est morte, huit ans  ! Qui penses-tu a dû s’occuper d’Ann  ?! Qui la réveillait, le matin  ? Qui la préparait pour aller à l’école  ? Qui lui préparait le petit-déjeuner  ? Qui lui racontait des histoires pour qu’elle dorme  ? Qui se réveillait au milieu de la nuit quand elle avait des cauchemars, quand elle pleurait dans son sommeil  ?

Plus je parle, plus les souvenirs me reviennent, extrêmement lourds. J’avais passé outre tout ça, mais ressasser faisait remonter la rancœur et la colère de cette enfance que je n’ai pas eue. Je déteste ce sentiment, j’en tremble de rage.

– Tu crois que c’est notre père qui s’occupait de tout ça alors qu’il rentrait tard tous les soirs  ? continué-je d’une voix qui manque de se briser. Vraiment  ? Est-ce que j’avais le droit d’être une gamine  ? Bien sûr que non  ! Je devais être la mère de ma sœur, la maîtresse de maison, en plus d’être parfaite  ! C’était mon rôle, mon devoir, j’étais la grande  ! J’ai fait ce qu’il fallait  ! J’ai toujours fait ce qu’il fallait  !

Je ne vois plus ni Stuart ni Ann face à moi, tout est flou. Et je n’arrive pas à interrompre le flot de souvenirs, la peine, les larmes qui remontent. Je n’arrive pas à arrêter tout ça.

– Et toi, Ann, qu’est-ce que tu fais en retour  ? lâché-je d’une voix plus basse, fatiguée. Tu appelles papa alors que tu sais parfaitement que ça ne va pas entre nous, que ce n’est pas avec des témoins en plus que ça va s’arranger. Tu jettes cette fichue histoire du Maraval comme une boutade devant Stuart et Arthur alors que je t’avais dit qu’Elliott ne voulait pas que ça se sache. Je t’ai demandé de laisser ça, mais tu as continué, et tu insistes. Encore et encore.

Je renifle. Faute de mouchoir, je m’essuie les yeux avec le bout des doigts. J’ai une affreuse migraine qui pointe, je suis furieuse, blessée, épuisée, inquiète. Et j’en ai marre.

Le silence qui suit est insupportable. J’ai envie de me poser quelque part, mais je suis sur ce putain de circuit à Long Island. Cette nuit ne s’arrête-t-elle donc jamais  ?

– Je suis désolée, Sally, murmure soudain ma sœur, les yeux brillants de larmes à peine contenues. Je ne m’étais pas rendue compte que tu t’étais sacrifiée pour moi.

Je secoue la tête.

– Tu avais six ans, Ann, ce n’était pas ta faute, réponds-je en haussant les épaules. Mais on ne peut pas m’accuser de ne pas être là pour toi. Même quand je suis loin.

– Je sais que tu es toujours là pour moi, me rassure Ann en soupirant. On est tous sur les nerfs, il faut qu’on aille voir Elliott à l’hôpital.

– Je préfère aller voir mon frère seul, lâche Stuart, toujours en colère.

Prends ça dans les dents.

Je n’ai pas la force d’argumenter. Même si Stuart a tort sur toute la ligne concernant ma sœur, Elliott ne voudra peut-être pas me revoir tout de suite.

– Viens, Sally, fait ma sœur. On va te déposer.

Je ne fais qu’acquiescer. Je me doutais bien qu’ils n’allaient pas m’abandonner au bout du monde toute seule, mais on ne sait jamais. La colère peut causer des réactions à l’antipode de ce qu’on est habituellement. Je n’aime pas être en colère, ça me fait faire et dire des choses que je regrette amèrement plus tard.

Le trajet jusqu’à Brooklyn est long comme un jour sans pain et le silence glacial, à couper au couteau. On a le temps de voir le minuscule point lumineux à l’horizon devenir de longs faisceaux orangés. Je ne photographie peut-être pas les levers du soleil, mais c’est un moment qui me fascine toujours, que je trouve toujours miraculeux. Cette nuit, pourtant, je n’ai qu’une envie  : rentrer dans mon taudis et pleurer toutes les larmes de mon corps.

2. Traitement du silence

Sally

Je n’ai pas vraiment dormi, je me sens toute courbaturée, ce midi, mais j’ai l’impression d’y voir plus clair. Je veux aller voir Elliott, mais je veux surtout parler avec Ann. Je me repasse les images d’hier et ce n’est pas beau, au contraire.

Comme j’aimerais qu’il y ait une machine à remonter le temps pour de vrai  !

[Bonjour, Ann. Tu peux me dire dans quel hôpital se trouve Elliott  ?]

Il doit sûrement être à Long Island et il va me falloir deux heures en transports pour m’y rendre. Et avec ma chance, il me recevra avec des pierres.

J’ai hâte de savoir si j’ai tort pour une fois dans ma vie.

[Elliott a été libéré tout à l’heure, il est chez ses parents.]

Je grimace en songeant à Phoebe et Will qui m’en voudront peut-être à mort pour cette nuit, mais il y a plus important dans cette information  :

[S’il a été libéré, c’est qu’il n’a rien  ?]

[Il a passé des scans et rayons x, il n’a rien. Quelques égratignures et son ego blessé.]

Je ris de soulagement.

Je ne l’ai pas tué.

[Merci, Ann  !]

Le cœur un poil moins comprimé, je prends le temps de manger avant de filer prendre le métro pour l’Upper West Side. Ça me prend un quart du temps qu’il aurait fallu s’il était resté à l’hôpital à Long Island.

L’approche de l’immeuble de Dracula est toujours aussi sinistre, malgré le soleil et le ciel bleu. Ce qui m’attend à l’intérieur ne va peut-être pas me réconcilier avec les lieux. Le doorman m'annonce et, à l’étage, c’est Arthur qui m’ouvre la porte. Dès qu’il me voit, son visage se transforme, une expression de dégoût se peint sur ses traits.

– Qu’est-ce que tu fous là  ? s’énerve-t-il.

Je fronce les sourcils, piquée au vif. Qu’est-ce qu’il veut de moi, à la fin  ? Un coup il m’ignore, un coup il me drague, un coup il m’engueule.

Merde à la fin, je ne suis pas un punching-ball  !

Je n’en peux plus de ce mec  ! Chaque fois que je le revois, ça se termine toujours mal. Je me porterais bien mieux sans lui dans les parages, il me gonfle  !

– De quoi je me mêle  ? rétorqué-je.

– C’est ta faute si…

– Va te faire foutre  !

– Oh  ! Oh  ! intervient Stuart en écartant Arthur pour me laisser passer. Bonjour, Sally.

– Salut.

– Entre.

Je scrute mon futur beau-frère, appréhensive. Il n’a pas l’air furieux, aujourd’hui, juste contrarié. Il lance un regard de travers à Arthur avant de me faire avancer.

L’immense salon a retrouvé ses meubles et ses tapisseries, comme si le cocktail d’hier soir n’avait jamais eu lieu. En même temps, j’ai du mal à m’en rendre compte, tant de choses se sont passées en douze heures  !

– Comment il va  ? demandé-je à Stuart alors que je le suis à travers les couloirs.

– Bien.

C’est encore tendu entre nous. Est-ce qu’on va retrouver notre camaraderie  ? Avec tout ce qu’on s’est balancé à la figure, cette nuit, j’ai peur que ce soit irrémédiable et ça me désole. Je tiens à Stuart, c’est un gars bien et il va épouser ma sœur. Être en froid, c’est la dernière chose que je veux. Pour moi, mais pour Ann aussi. Je soupire bien malgré moi. Je ne sais pas comment désamorcer cette bombe.

Stuart frappe à une porte et l’ouvre sans attendre.

– Tu as de la visite, informe-t-il.

J’entre à sa suite. Assis sur le lit, Elliott se masse les poings, les yeux dans le vague. Quand il me voit, il croise les bras. Des cernes creusent son visage et lui donnent une tête de déterré, en plus de ses cheveux dans tous les sens.

Ma vue est trouble à nouveau, en notant qu’il est entier, qu’il n’a pas l’air cassé. Il a été libéré rapidement de l’hôpital, certes, mais le voir avec mes propres yeux, c’est une tout autre histoire. Je suis rassurée et soulagée, mille fois, même. Je ne sais pas ce que j’aurais fait s’il avait été trop mal en point. Malgré son air renfrogné, il ne m’a jamais paru plus vulnérable.

Bon sang, j’ai besoin de lui dans ma vie  !

Mais c’est la pire des idées.

Sans vraiment me regarder, Stuart ferme la porte en repartant. J’avale péniblement ma salive, je ne sais pas quoi dire, par où commencer.

– Qu’est-ce que tu fais là, Sally  ? demande Elliott.

Il ne me crie pas dessus (ça me change), mais la froideur dans sa voix me fait frissonner d’appréhension.

Comment ça, qu’est-ce que je veux  ? N’est-ce pas évident  ?

– Je voulais savoir comment tu allais, réponds-je en faisant de mon mieux pour garder mon calme.

– Comme tu peux voir, ça va très bien, lâche-t-il avec une grimace contrariée.

– Tu es au lit…

– Je voulais dormir. Je ne sais pas si tu as déjà passé une nuit à l’hôpital en observation, mais ce n’est pas fait pour le repos, dit-il avec condescendance.

OK, j’ai compris le message.

Je me pince les lèvres pour ne pas riposter à mon tour.

Elliott passe la main dans ses cheveux, je remarque soudain qu’il n’a pas sa collection de bracelets aux poignets. C’est très étrange. Même quand il est nu, il ne les enlève jamais.

J’en sais quelque chose  !

Rien que cette pensée me fait rougir. Je détourne le regard, essaie de regarder ailleurs, la chambre par exemple, avec son papier peint blanc, les tableaux impressionnistes aux murs, des meubles en bois massif et plutôt traditionnels… Tout est si différent du loft d’Elliott.

Je devrais m’en aller, je n’ai plus rien à faire ici, mais quelque chose me fixe au sol, j’ai l’impression que mes pieds s’enracinent. En vrai, je ne veux pas partir, je ne veux pas l’abandonner. Je veux qu’il m’écoute, qu’il me parle, je veux qu’il me pardonne. Mais c’est peut-être trop tôt.

Ou trop tard.

– Pardon, lâché-je. Pour tout.

Il ne répond pas, mais je n’attendais pas qu’il le fasse. Je pivote sur mes talons et quitte la chambre sans attendre, mais un bout de moi reste dans cette pièce, avec lui. Et ça fait un mal de chien.

Je me dirige vers la sortie quand Stuart m’interpelle.

– Sally, attends  ! demande-t-il.

Je lis les regrets sur son visage, à présent. Je croise les bras, j’ai froid.

– Je suis désolé pour cette nuit, commence-t-il. J’étais inquiet pour Elliott, mais ça ne justifie pas tout ce que j’ai pu te balancer.

– Je sais.

– Ce n’est pas après toi que j’en avais, mais après mon frère. Quand il est…

– Stuart, s’il te plaît, l’interromps-je. Je n’ai pas besoin de justifications. Moi non plus, je n’étais pas à la hauteur…

Je soupire.

J’ai toujours eu du mal à faire confiance aux gens, depuis que je suis toute petite. J’ai été trahie tellement de fois que je me suis juré qu’on ne me la referait pas. Je n’avais juste pas prévu que cette fois-ci, je ferais exactement ce que je déteste que les autres me fassent.

Elliott m’a explicitement demandé de ne pas en parler. Qu’est-ce que je fais  ? Je raconte tout à ma sœur à la première heure. C’est sorti tout seul, certes, mais j’ai tout déballé le jour même. Pire  : je contacte carrément Dylan Jones pour en savoir plus  ! Elliott était énervé en comprenant qu’Ann était au courant. Je me suis excusée, il a encore demandé de ne plus en parler. Et qu’est-ce que j’ai fait  ? Encore  ? J’échange des infos avec ma sœur. Encore. Je me permets de me moquer, de traiter cette information et ses sentiments avec désinvolture.

Qu’est-ce qui m’a pris  ?!

Je suis nulle. Je ne vaux décidément pas mieux que tous ceux qui m’ont trahie.

– Je te sers quelque chose à boire  ? propose Stuart.

Je secoue la tête. Je n’ai envie de rien.

– Non, merci. Je rentre chez moi. À plus, Stuart…

Je n’aurais jamais cru que le taudis qui me sert de logement serait autant mon refuge. C’est moisi et ça craque et ce n’est pas isolé, mais je me sens en sécurité dès que je passe la porte. J’ai besoin de me reposer, de me calmer, de faire la paix avec moi-même, et de trouver les mots pour parler avec Ann et m’excuser de toutes les choses que j’ai dites cette nuit.

Tout ira mieux…

Ce soir je travaille et j’aimerais autant ne pas «  semer la pagaille  » au Cock-a-Hoop.

Pas gagné…

3. Parenthèse bienvenue

Sally

[Ann vient d’être hospitalisée.]

Mon cœur se met à battre à tout-va dans ma poitrine. Je ferme mon ordinateur et me lève d’un bond du canapé.

[Le bébé ?]

[La naissance n’est pas
pour maintenant.]

J’enfile aussitôt mon pantalon en cuir et une chemise tartan, mes Docs et je récupère mon sac à dos avant de partir à toute allure. Cette fois-ci, peu importe ce qu’on me dira, il va bien me falloir affronter les dragons.

[Trop de stress.]

Le poids de la culpabilité m’écrase à nouveau. Cela fait plusieurs jours qu’on ne s’est pas parlé, Ann et moi. À part sa réponse à mon texto quand je lui ai demandé à propos d’Elliott, il n’y a plus eu aucun contact. Je voulais (et je le veux toujours !) lui parler et m’excuser à propos de tout ce que j’ai dit, mais non.

Je suis une lâche.

[Elle est à quel hôpital ?]

Stuart m’envoie les coordonnées en précisant que c’est juste à côté de chez eux sans autre commentaire. Il ne m’interdit pas de passer, ne me demande pas de ne pas y aller, ne me laisse aucune recommandation. Je ne sais pas si c’est un point en ma faveur (on accepte de me voir) ou s’il sait que, de toute façon, je vais aller rendre visite à ma sœur, quitte à forcer la porte (et c’est une mauvaise réputation que j’ai).

On s’en fout, ce n’est pas le plus important !

Même si je veux faire la paix avec ma sœur, je ne sais pas comment faire. J’ai une peur de tous les diables. J’ai peur d’affronter Ann, d’affronter Stuart, d’affronter Elliott… Pour ce dernier, il est clair qu’il ne veut pas me parler du tout. Il n’est même plus allé au Cock-a-Hoop, je n’en ai pas entendu parler à d’autres compétitions amicales en escalade. C’est comme s’il avait disparu du radar et je n’ai aucune raison de poser la question, de demander pourquoi, comment et où.

Je prends le métro vers Manhattan comme une automate. Je fais ce trajet tous les soirs pour aller travailler, je pourrais y aller les yeux fermés. Quand j’arrive enfin dans l’Upper East Side, je contourne l’immeuble de ma sœur et me dirige vers l’immense bâtiment en briques rouges en forme de fauteuil club qui abrite l’hôpital.

C’est pratique, cette proximité.

Je monte jusqu’au département obstétrique et en notant tous les ballons et les bouquets de fleurs aux mains des visiteurs, je me rends compte que je n’y ai pas pensé. Je fais alors demi-tour, j’ai vu une boutique à l’entrée et tant pis si le prix du nounours vaut un ours en vrai.

J’y penserai la prochaine fois !

Stuart parle au téléphone (sûrement boulot puisque ça cause machinerie) devant la chambre. Quand il me voit, il semble souffler de soulagement et me fait signe et je remercie silencieusement le fait qu’il ne puisse pas me parler.

Je veux bien être courageuse, mais une chose à la fois…

La chambre est grande et claire. Il y a des vases de fleurs sur quasiment toutes les surfaces et des tableaux de fleurs accrochés aux murs.

Couchée dans son lit sous des couvertures beiges qui donnent des envies de cocooning avec des bougies parfumées et du chocolat chaud, Ann est en train de feuilleter Cosmopolitan. Ma sœur est un peu pâle, ses yeux sont légèrement cernés, mais à part ça, on pourrait croire que ce n’est qu’une touriste qui s’adonne au farniente dans sa chambre d’hôtel.

– Salut… commencé-je, mal à l’aise.

Ann lève la tête et sourit.

– C’est toi ! s’enthousiasme-t-elle. J’ai cru que c’était encore une infirmière qui voulait mesurer je ne sais plus quoi pour on ne sait quelle raison. Ma doc me dit qu’il faut me reposer, mais si c’est ça leur vision de la chose, je suis prête à rentrer chez moi !

J’ai l’impression de mieux respirer, d’un coup ! Je suis soulagée qu’Ann soit de bonne humeur et ne paraisse pas trop inquiète malgré sa mise en observation. Je lui tends le nounours en peluche et me penche pour lui faire la bise.

– Elliott a fait un commentaire du genre, quand je suis allée le voir, dis-je en voulant paraître détachée. Il voulait dormir parce que ce n’était pas en observation qu’il pouvait le faire.

Pourquoi je parle de lui ? Pourquoi c’est le premier sujet de conversation qui me vient alors que j’ai tant à dire à ma sœur ? Pourquoi il m’obsède tant alors que je ne l’ai pas vu depuis des jours et des jours ?

Et merde !

J’aurais voulu que la séparation physique et le silence soient suffisants pour le sortir de ma tête, mais force est de constater que c’est peine perdue.

– C’est vraiment mal fait, renchérit Ann avec un sourire peut-être un peu forcé.

Je m’assieds, toujours gênée. Ma sœur me regarde avec tendresse, j’ai d’un coup l’impression de revoir notre mère alors que ça fait longtemps que je n’ai pas pensé à elle.

– Je suis contente que tu sois là, Sally, dit Ann.

– Où veux-tu que je sois ? demandé-je en forçant à mon tour un sourire.

– Je suis désolée.

Je secoue la tête. Je ne sais pas si je dois être soulagée qu’on en parle enfin ou juste triste.

– Ce n’est pas à toi d’être désolée, Ann, réfuté-je. Je n’aurais pas dû dire tout ce que je t’ai dit, et de la façon dont je l’ai fait.

– Stuart n’aurait pas dû t’accuser de toutes ces choses.

– Il avait besoin de vider son sac…

– Il y a des façons de faire, quand même.

– Je l’ai fait de la même manière, lui rappelé-je.

– Tu t’es défendue.

Ann pose la revue sur la table de chevet encombrée et serre le nounours dans ses bras. Il ne lui manque plus que les couettes pour que j’aie l’impression qu’elle est à nouveau toute petite, du temps où elle avait vraiment besoin de moi.

Dans une autre vie.

Si d’un côté je suis heureuse qu’on ait enfin quitté cette époque passée, c’était quand même agréable d’être nécessaire dans la vie de quelqu’un. Aujourd’hui, plus personne n’a besoin de moi…

– Elliott a lu mon texto, c’est ça ? demande-t-elle encore. À propos des tests ?

Je ne fais qu’acquiescer. Je me déchausse et m’installe au mieux sur le fauteuil.

– Je m’ennuie, avoue-t-elle. Alors je passe mon temps à lire sur cette affaire… Je suis désolée.

– Je comprends l’obsession. Ce serait bien plus facile si c’était quelqu’un d’autre, je crois.

– Ça m’aurait moins intéressée.

On échange un sourire, plus naturel, celui-là.

– Sally, pourquoi tu ne m’as jamais dit que tu avais la sensation que je t’avais volé ton enfance ?

Je fronce les sourcils, perplexe, et secoue la tête.

– Tu ne m’as rien volé, Ann, jamais.

– Mais…

– Je ne regrette pas un instant tout ce que j’ai pu faire pour toi, la rassuré-je en essayant de sourire. Même sans papa qui l’exigeait, je pense que je l’aurais fait de toute façon. Je me suis sentie attaquée, donc j’ai expliqué ce qu’il en était. Ce n’était pas pour rejeter la faute sur qui que ce soit, ni sur toi ni sur papa.

– Tu étais comme une mère pour moi, murmure ma sœur avec un sourire nostalgique.

– Oui, bon… Je n’ai que deux ans de plus, aussi, pas la peine d’en faire tout un plat !

J’essaie d’en rire, mais j’ai la vue toute floue d’un coup. Ça me touche qu’elle me dise ça après tout ce qu’on vient de vivre…

– Justement, Sally, insiste ma sœur. Tu n’avais que huit ans. Il faut avoir de la force pour tout ça.

– La force s’apprend, j’imagine.

Je hausse les épaules.

– Je ne veux plus en parler, si tu veux bien. C’est du passé, je ne regrette rien, alors on oublie. S’il te plaît.

Ann hésite avant de hocher la tête. J’en souffle de soulagement.

– Tu as pu reparler avec Elliott ? questionne-t-elle.

– Non. Je pense qu’il ne veut ni me voir ni me parler.

– Alors que ce n’est pas de ta faute !

– Peu importe, Ann. On n’est pas faits pour s’entendre.

Ann hausse un sourcil en me fixant, dubitative. Je ne sais pas pourquoi, je sens le sang me monter au visage.

Je n’ai rien fait !

– Quoi ? m’étranglé-je.

– Vous n’êtes pas faits pour vous entendre, mais c’est la deuxième fois que vous passez la nuit ensemble…

Autant me tatouer les rougeurs aux joues, franchement.

– Je n’ai jamais dit que j’étais logique, grommelé-je. Quoi qu’il en soit, à chaque fois, ça se termine en clash, donc si ce n’est pas un signe que ça ne marche pas, je ne sais pas ce que c’est.

– Vous devez parler, tous les deux.

– Bonne idée, tiens, ça ne m’était pas venu à l’esprit, ironisé-je.

Elle me jette un regard contrarié. Je me souviens avec retard qu’elle est ici pour se reposer, pour échapper au stress et à toute contrariété, et je ne vais pas l’aider si je continue.

– Ann, rends-moi service, s’il te plaît.

Elle me scrute, toujours méfiante.

– À partir de maintenant, on ne parle plus ni d’Elliott ni du Maraval. On ne parle plus de tout ce qui l’entoure, tiens ! Même pas la moto, son championnat, rien. Je ne veux plus savoir. Si je veux garder ma tête froide, si je veux encore être saine d’esprit d’ici la naissance du bébé, je ne veux plus en parler. OK ?

Ann ne répond pas, c’est limite si elle boude.

Stuart va encore me faire la gueule si ça continue !

– Je ne plaisante pas, Ann. Ça vaut aussi pour toi : tout mon stress se reporte sur toi, et on a déjà assez donné dans les frayeurs, toi et moi. Alors, je t’en supplie, on enterre ce dossier.

Elle lève les yeux au plafond et finit par acquiescer.

– OK.

– Tu le jures, hein ? insisté-je.

– Oui !

– Bien.

Stuart entre dans la chambre et nous étudie à tour de rôle.

– Je n’ai rien fait ! lâché-je avant qu’on ne m’accuse de quoi que ce soit.

Son expression trop neutre ne me dit rien qui vaille, tant pis si je réagis comme un chat échaudé.

– J’ai entendu la conversation, avoue-t-il, penaud. Et je suis d’accord avec toi, pour une fois. Ann devrait oublier tout ça.

– Waouh ! m’étonné-je.

Il grimace en réponse.

– Eh bien, je suis contente ! dis-je.

Le téléphone d’Ann vibre et elle y jette un coup d’œil.

– Papa arrive dans dix minutes, m’annonce-t-elle.

Je sens très nettement mon sourire se figer sur mes lèvres.

Il ne me manquait plus que lui !

– Bon, c’est le moment pour moi de partir ! décidé-je en récupérant mes Docs.

– Sally, pourquoi vous ne vous parlez pas ? demande Ann, les sourcils froncés, les yeux inquisiteurs.

– C’est une longue histoire.

Ou plutôt non, ce n’est pas une longue histoire, c’est juste une histoire blessante en trois actes.

– Mais encore ? insiste ma sœur.

– Je n’ai pas envie d’en parler.

Je termine de me chausser et me lève d’un bond.

– Sally…

– Ce n’est ni le lieu ni le moment, tranché-je. Je t’en parlerai quand je serai prête, pas avant.

Je l’embrasse sur le front.

– Sois sage.

Elle boude, mais tant qu’elle est en sécurité, c’est tout ce dont j’ai besoin. Je m’approche de Stuart et pose ma main sur son bras.

– Prends soin d’elle, demandé-je.

– Tout le temps, répond-il avec un sourire tendre.

On s’enlace rapidement, puis je m’en vais. Ça s’est bien passé avec ma sœur (et Stuart), je n’ai pas envie que tout s’écroule à cause de ma (non-)relation avec mon père.

J’ai encore pas mal de temps avant de prendre mon service au Cock-a-Hoop, alors je décide de me promener et de faire des photos. Avec tout ce qu’il s’est passé, j’ai laissé mon appareil au fond de mon sac à dos et il est temps que je le ressorte. C’est ma passion, c’est supposé me remonter le moral et non pas subir mes problèmes.

La photo n’est jamais un problème, ce n’est que la solution, et je l’oublie encore trop souvent…

***

– Oh ! Ça a l’air de mieux aller ! s’exclame Maria quand j’arrive au Cock-a-Hoop.

– Ah oui ? m’étonné-je.

Ma collègue s’appuie au bar qu’elle récure pour mieux me dévisager ; elle ne s’est pas encore changée pour servir, son débardeur semble comprimer ses formes généreuses. Ses yeux sombres, rehaussés par un maquillage charbonneux impeccable, me scrutent. Je me sens incroyablement nue, tout d’un coup !

– Ces derniers jours, tu venais bosser avec une tête d’enterrement, explique-t-elle.

Je grimace. C’est vrai que je n’ai pas dû être très sympa, ces derniers temps.

– Ça va mieux, expliqué-je.

– Ça se voit.

– Eh bien, tant mieux ! réponds-je en riant.

– Et si tu venais dîner avec moi, demain ? invite Maria.

– Où ça ?

– Chez moi, à Harlem.

Rien que la mention d’Harlem me fait penser à toutes les photos que je peux prendre. Et en plus en compagnie de Maria, ce sera super ! Évidemment, je réponds :

– Avec plaisir !

***

Le lendemain, je retrouve Maria à la sortie du métro de la 110e. On se fait la bise et elle me guide à travers les rues du Spanish Harlem. Loin de l’idée qu’on se fait du quartier, l’architecture est identique au reste de Manhattan : grands immeubles en briques rouges et bâtiments bien plus modestes clairs qui s’intercalent selon les pâtés de maisons ou qui se font face. Les établissements hispaniques se mêlent aux derniers restaurants et épiceries italiens, vestiges de son passé de quartier italien.

– Je peux prendre des photos ? demandé-je en dégainant mon appareil.

– Bien sûr ! s’enthousiasme Maria. Qu’est-ce que tu veux immortaliser ?

– Il y a ceux qui aiment les couchers du soleil, moi je préfère la vie de tous les jours.

– Tu vas être servie !

Je m’en rends tout de suite compte dès qu’on entre dans son quartier : Maria salue tout plein de gens, discute de l’autre côté de la rue, demande des nouvelles de la famille jusqu’aux chiens.

– Je suis tellement cliché ! lâche-t-elle soudain en riant.

– Pourquoi tu dis ça ?

– Discuter en plein milieu de la rue comme si le quartier appartenait à ma famille ! plaisante-t-elle. C’est bien un truc d’hispanique, non ?

– Est-ce que tu serais déçue si je te dis que j’ai déjà vu faire pareil, avec des voisins qui discutent d’une fenêtre à l’autre, dans le sud de l’Europe ? Que ce soit dans la péninsule Ibérique ou en Grèce ?

– J’allais dire que c’était le sang latin qui voulait ça, mais la Grèce a cassé mon truc !

On rit toutes les deux.

Maria met tout le monde à l’aise, redonne toujours le sourire et semble toujours deviner quand ça ne va pas très bien. Elle n’est jamais envahissante dans le genre vouloir absolument savoir ce qu’il se passe ou insister sur une solution. J’apprécie de plus en plus sa compagnie.

Je vais peut-être avoir enfin une amie à New York, loin du cercle de ma sœur…

Surtout parce que, qui dit cercle de ma sœur, inclut forcément Elliott. Il est grand temps que je me débarrasse de toutes mes pensées le concernant.

Comme maintenant !

On fait un tour de son quartier, Maria me présente ses amis, quelques membres de sa famille qui vivent et travaillent dans les environs.

Chez elle, on mange de l’asopao, une soupe de riz avec du poulet et des crevettes, très épicée mais absolument délicieuse, en écoutant de la pop portoricaine dont deux des ambassadeurs les plus connus sont les très sexy Ricky Martin et Chayanne.

Je passe une très bonne journée et je vais travailler avec le sourire aux lèvres. C’est fou ce que ça me manquait !

– Merci pour cet après-midi, Maria ! dis-je alors qu’on se dirige vers le métro.

– Tout le plaisir est pour moi ! répond mon amie avec un sourire. Si tu as besoin de te changer les idées, tu sais à présent où me trouver.

– Fais attention, je risque de te prendre au pied de la lettre.

– C’est fait pour !

4. En esprit

Elliott

Une tempête s’annonce à l’atterrissage de notre avion à l’aéroport de La Guardia. Ce week-end, j’ai enfin récupéré ma première place sur le podium à Blountville dans le Tennessee, mais mon coach est loin d’être ravi de mes prestations.

Et en étant honnête avec moi-même, moi non plus.

Je file sur le circuit non pas avec le but de gagner, mais avec celui d’oublier Sally. C’est totalement idiot de ma part, mais peu importe ce que je fais, il m’est littéralement impossible d’effacer Sally Van Cleef de mon esprit.

Si j’avais voulu une relation avec elle, je suis sûr que j’ai tout fait foirer. Qu’est-ce qu’elle doit se dire après ma réaction, ou mes réactions, plutôt, à propos du Maraval ? Sérieusement, je devrais prendre cette affaire comme le canular que c’est et basta. Si j’avais été adopté, ça aurait pu me perturber, mais ce n’est pas le cas ! Pourquoi je me sens autant sur la défensive ? Et Sally qui s’en prend plein la figure… Elle ne pouvait pas deviner que ça deviendrait sérieux, et pour quelle raison ça le serait, franchement ?

Je ne me comprends pas moi-même.

Avec ma stupidité, j’aurais pu y passer, il y a dix jours. Je suis parti furieux (ce qui n’était pas la chose à faire, même pour un pro), mais à force de rouler, je me suis calmé. J’ai compris pourquoi j’ai eu l’impression qu’elle me trahissait : parce que je lui fais confiance.

Parce que j’espérais que ce soit notre secret à nous deux.

Je savais que la niaiserie de Stuart était contagieuse !

J’attendais plus de Sally, sûrement. Elle ne m’avait pas tant demandé, j’en suis conscient, mais c’est comme ça. Je voulais pouvoir compter sur quelqu’un et c’est elle, mon « quelqu’un ».

J’ai ressenti le besoin de revenir vers elle et me mettre à nu même si je ne savais pas de quelle façon. Est-ce qu’elle se moquerait de moi ? Non, pas Sally. Elle pourrait être surprise, sûrement même, mais elle ne se moquerait pas.

La tête ailleurs, au lieu de continuer d’avancer sur le circuit, j’ai voulu faire demi-tour pour la rejoindre.

Qu’est-ce qui m’a pris, bordel ?! Même à moitié endormi, j’aurais dû faire le bon choix !

Et patatras ! J’ai bêtement dérapé, pas longtemps avant l’arrivée de Sally et Stuart sur la piste, d’ailleurs.

Je ferme les yeux. J’ai l’impression d’avoir Sally avec moi, qui me rassurait. C’était doux, j’avais envie de me blottir contre elle. J’étais bien, je le savais parfaitement, mais elle était inquiète et je ne voulais pas qu’elle le soit davantage. Je ne voulais ni la contrarier ni lui faire retirer sa main.

Et alors que je me sentais apaisé par sa présence, je me suis rendu compte que je ne pouvais décidément pas la garder dans ma vie, cette existence trop fragile qui ne tient qu’à un fil quand on fait des deux-roues son métier et son hobby de prédilection, que tout peut se terminer en un clin d’œil. Je ne peux pas lui imposer ça.

– Je te dépose ? demande Seung alors qu’on quitte l’aérogare.

Je regarde le ciel sombre alors qu’il n’est pas 15 heures. Les gouttes de pluie sont de plus en plus épaisses et j’ai l’impression que les bourrasques vont m’arracher de terre.

Je secoue la tête.

– Non, merci, je vais prendre un taxi.

– On se voit demain, alors ? me demande mon coéquipier en jouant avec les clés de sa voiture.

– J’ai des réunions toute la journée avec mes fournisseurs, demain. La dernière chose que je veux c’est mordre la poussière.

– Ça pourrait te défouler.

Je ne vois qu’une façon de me défouler, là, tout de suite, et pour ma propre dignité, il faudrait que je garde cette idée pour moi.

Je ne serais pas contre le corps nu de Sally contre le mien, je ne serais pas contre sa peau parfumée, ses formes, ses muscles, ses baisers, ses caresses…

Stop !

Je ne peux pas m’attacher à elle. Je ne peux pas m’attacher à qui que ce soit d’autre que ma famille et j’ai déjà assez de mal comme ça.

Je prends un taxi et je me rends enfin chez moi. Il fait trop noir pour que je puisse admirer le paysage qui file à travers la vitre frappée par la pluie. C’est un temps pourri, à rester à la maison.

En bonne compagnie, de préférence.

Je secoue la tête pour chasser ces idées (et les images surtout !) de ma tête. Je pourrais inviter n’importe qui chez moi, mais je ne suis pas encore suffisamment cynique au point de me mentir à moi-même.

Je ne veux pas n’importe qui.

Je veux Sally.

Sally qui doit être blessée à cause de mon attitude, quand elle est venue me voir chez mes parents. Si elle est aussi maligne que je le pense (et bien sûr qu’elle l’est !), elle devrait passer à autre chose, tourner la page. Elle sait qu’elle n’a rien à tirer de moi, que je suis instable avec un goût con pour l’adrénaline. J’ai beau dire que je sais ce que je fais, la plupart du temps, je suis juste un idiot qui prend trop de risques.

C’est crétin, je sais.

Il fait aussi lourd et moche à TriBeCa que dans le Queens, je cours jusqu’à mon immeuble en frissonnant. La pluie est entrée dans mon blouson.

Super !

Je monte par l’escalier quasiment en courant et en entrant chez moi, je balance mes affaires par terre et me déshabille sans attendre. J’aimerais autant ne pas me réveiller avec un rhume, demain, j’ai besoin de toute ma tête pour bosser. Si je veux garder ma crédibilité auprès de mes fournisseurs et partenaires, il faut bien un minimum.

Mais une fois sec et rhabillé, je ne tiens pas en place. J’ai besoin de sortir, de rouler, sans but précis, j’ai juste besoin… d’aller quelque part. De faire quelque chose.

De voir quelqu’un ?

À cause de la pluie, je sors ma Chevrolet Camaro jaune (toute ressemblance avec Bumblebee des Transformers est volontaire) du garage. Je veux bien être casse-cou, mais il y a certaines limites, même pour moi. Il est hors de question que je sorte à moto avec cette météo.

Je roule sans destination, mais mon cerveau semble avoir une idée fixe : je me retrouve à Brooklyn, dans le quartier de Sally. Acte manqué ? Puisque je suis là, je m’arrête dans sa rue. Au-delà de l’essuie-glace, je note sa fenêtre, éclairée de l’intérieur. Ce n’est pas très difficile, de toute façon : il y a ce ruban adhésif qui me perturbe depuis la première fois que je suis venu.

Bon sang, pourquoi tu es aussi têtue, Sally Van Cleef ?

Je ne me sens pas à l’aise de la laisser dans ce taudis alors que je vais rentrer dans mon loft parfaitement isolé à TriBeCa et que nos frère et sœur vivent dans un appartement cossu dans l’Upper East Side. J’ai honte, d’ailleurs, de ne rien faire pour l’aider, même si elle est têtue et orgueilleuse. Après tout, moi aussi je suis têtu et orgueilleux, je sais qu’elle veut s’en sortir toute seule, je sais ce qu’elle ressent.

Nous sommes identiques.

Peut-être un peu trop.

Je ne peux pas attendre, il faut que j’agisse maintenant. Je prends le téléphone et appelle mon frère.

– Oui ? répond Stuart. Tu es de retour ?

– Tout juste. Il fait moche, dis donc. J’ai mis un pied dehors et j’ai pris une douche. Tu as une minute devant toi ?

– Quand ça commence comme ça… lâche mon frère, résigné.

– C’est à propos de Sally.

Stuart garde le silence. Je me penche sur le volant et jette un nouveau coup d’œil à la fenêtre de Sally.

– Tu es là ? demandé-je.

– Je suis là, j’attends juste le coup de massue, répond Stuart.

Parfois il me donne l’impression d’être l’aîné, c’est assez déstabilisant.

– Tu as de ses nouvelles ? questionné-je.

– Évidemment que j’ai de ses nouvelles, tu oublies que c’est la sœur d’Ann ?

– Je n’ai rien oublié, c’était juste ma façon de poser la question, grommelé-je.

– Elle va bien. Enfin, de ce qu’on me dit. C’est tout ce que tu voulais savoir ?

– Non… Je pense à son appartement… Il faut qu’on fasse quelque chose. Elle ne peut pas rester dans ce taudis, il doit y pleuvoir, en ce moment.

– Tu vas faire quelque chose, Elliott, ne mets pas de « on » dans ton équation. Ann lui a déjà proposé un appart, elle a refusé, tu t’en souviens ?

– Mais c’est parce que ça venait de moi…

– Et là, ça vient de toi aussi, qu’est-ce que tu crois qui a changé depuis la dernière fois ?

Je soupire.

– Et si on ne dit pas que ça vient de moi ? essayé-je.

– Elle va nous croire, oui, se moque Stuart.

– Elle vous a dit quand elle comptait déménager ?

– Ça ne fait pas encore tout à fait un mois qu’elle est là.

Je ferme les yeux (précaution inutile) pour me remémorer tout ce qu’aime Sally, tout ce qu’elle fait, tout ce qui l’intéresse. Les voyages, les tatouages… La photographie.

Sally est photographe amateur et elle aimerait un jour vivre de son art.

Je pense que j’ai trouvé le moyen de l’aider.

Bingo !

5. Réconciliations

Sally

Il faut absolument que je me trouve un autre logement ! Un autre taudis s’il le faut, mais qui ne prenne pas l’eau les jours de tempête ! Je suis en train d’essorer le linge que j’ai étendu par terre pour faire sécher la moquette quand mon téléphone sonne. « Numéro inconnu. »

– Allô ?

– Bonjour, est-ce mademoiselle Sally Van Cleef ?

Je fronce les sourcils.

– C’est bien moi. À qui ai-je l’honneur ?

– Je suis Samuel Atkins, je suis le copropriétaire de la Galerie Atkins & Anderson à TriBeCa.

J’ouvre la bouche, mais aucun son n’en sort. Un galeriste qui m’appelle ? Moi ? Au nom de quoi ? J’ai beau vouloir vivre de ma passion, je n’ai pas encore démarché qui que ce soit : je veux d'abord terminer ma série sur les marginaux.

– Vous êtes toujours là, mademoiselle Van Cleef ? s’enquiert Samuel Atkins.

– Euh… oui, je suis là. Désolée, vous m’avez prise par surprise. Je ne me souviens pas vous avoir contacté…

– Je vous appelle de la part de M. Elliott Olson et…

Ni une ni deux.

– Je ne suis pas intéressée, coupé-je. Désolée si M. Olson vous a fait perdre votre temps. Je vous souhaite une bonne journée, monsieur Atkins.

Et je raccroche.

J’ai envie de frapper quelqu’un (Elliott de préférence). Depuis que je suis à New York, au lieu de m’inscrire à l’escalade, j’aurais dû aller dans une salle de boxe ! Mes pulsions agressives grimpent en flèche et il risque d’y avoir mort d’homme si je ne parviens plus à contrôler ma colère.

Pourquoi je suis rentrée à New York, déjà ?!

Pour Ann, certes, mais j’aurais décidément pu attendre quelques semaines supplémentaires avant de me pointer. La preuve : ça fait exactement vingt-trois jours que je suis arrivée et tout part en vrille. J’ai failli tuer Elliott, j’ai failli faire Ann accoucher prématurément, les gens pensent que je suis insupportable (invivable, même).

La vie est décidément trop courte pour que les gens me détestent autant.

Jamais l’envie de repartir n’a été aussi forte. Et si Ann veut me voir, elle n’aura qu’à faire le déplacement. Elle a les moyens pour, après tout. Moi, je n’en peux plus.

Le téléphone sonne à nouveau. Sans regarder l’écran, je décroche prête à envoyer paître Atkins ou n’importe quel autre galeriste de TriBeCa.

Mais pour qui il se prend ?!

Monsieur Elliott Olson a décidé de ne pas me parler, que je n’en vaux pas la peine, et en douce, il décide également ce que je dois faire de ma vie.

Si ce n’est pas du paternalisme, de la condescendance, du mépris, je ne sais pas ce que c’est.

Il est la parfaite illustration de tout ça !

Bon sang ! Et dire que j’ai eu le béguin pour lui !

Je suis furieuse et le ménage n’est pas suffisant pour me calmer.

– Oui ?! réponds-je, irritée.

– Sally, c’est Dylan Jones. Je t’appelle à un mauvais moment, peut-être.

Qu’est-ce qu’il me veut, lui encore ?

Quand j’ai accepté de le rencontrer, j’ai débloqué son numéro et puis, je l’ai totalement zappé.

– Dylan ? m’étonné-je. Tu es toujours à New York ?

– Oui, pour quelque temps encore.

– Ah bon ? Vous suivez toujours la piste du prince du Maraval ?

– Il n’y a pas de fumée sans feu, répond Dylan, pince-sans-rire. On va bien le trouver.

Je lève les yeux au plafond. Les vautours sont tenaces, franchement.

– Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? demandé-je sans trop de patience.

– Est-ce qu’on peut se voir ?

Je fronce les sourcils.

C’est la journée des surprises !

– Pourquoi ? questionné-je, peut-être trop agressivement.

– Pour faire la paix, répond-il.

Je suis de plus en plus perplexe.

– Je t’invite au café autrichien de la dernière fois, si ça te va ? Et cette fois-ci, fais-moi plaisir : commande une part de gâteau !

Je regarde ma moquette, je regarde ma fenêtre qui tient à peine avec son ruban adhésif.

Et puis, pourquoi pas ?! Je ne suis pas à ça près. J’ai bien besoin d’un remontant.

– OK, décidé-je alors. Rendez-vous dans une heure, si ça te va ?

– Super. Je suis content que tu acceptes, Sally. À tout à l’heure.

***

– Merci d’être venue, fait Dylan en se levant tandis que j’entre dans le café.

– Une part de gâteau ne se refuse pas, réponds-je.

Je prends place face à lui et pose mon téléphone sur la table. Aujourd’hui, il porte une veste et une chemise du même ton bleu marine, un foulard et un carré de soie jaune pâle, et un pantalon d’un jaune criard, façon gilet de sécurité.

Il doit voyager avec dix valises, au moins. Ce n’est pas possible autrement !

– Je suis quand même ravi que tu sois venue, insiste Dylan. Je pense que les dernières fois qu’on s’est vus, ici ou à Londres, laissent à désirer, et je ne veux pas qu’on se sépare de cette façon.

Je hausse un sourcil, mais ne dis rien, je garde mon scepticisme pour moi.

Occupe-toi du plus important : le gâteau.

J’ai vraiment besoin de sucre et de chocolat, et lorsque le serveur pose une part de Sachertorte devant moi, j’en oublie presque mes doutes. C’est comme si j’étais à nouveau en Europe et ça me fait un bien fou.

Au moins chez les Stetson, il ne pleuvait pas dans ma chambre…

– La quête du prince du Maraval est le scoop de l’année, je me suis laissé emporter, ajoute Dylan en faisant une grimace penaude.

J’ai envie de rétorquer qu’il se laisse emporter par tout ce qui est people, mais j’ai la bouche pleine de gâteau.

– Tu avais raison de protéger ton ami, continue-t-il. Surtout s’il n’a rien à voir là-dedans, mais je me laisse souvent aveugler par une mission.

« Mission ». C’est donc ça le nom qu’on donne à ce genre de travail indigne ?

– C’est bon, fais-je en prenant mon verre d’eau.

– Alors, qu’est-ce que tu fais de beau ? continue Dylan en sirotant son thé, le petit doigt en l’air. Tu travailles toujours au Cock-a-Hoop ?

– Pour le moment.

– Pour le moment ? Tu cherches ailleurs ?

Je le dévisage. Même quand on était à Londres, il n’était pas le moins du monde intéressé par ce que je faisais à côté. Il ne doit même pas être au courant que j’étais fille au pair.

– Je ne sais pas ce que je vais faire demain, éludé-je.

– Ah oui ?

Je hausse les épaules et lui montre mon tatouage « Wanderlust ».

– J’ai la bougeotte, c’est tout.

Je termine de manger. Je me sens bien mieux.

– Tu peux garder mes affaires, s’il te plaît ? demandé-je. Je dois juste aller aux toilettes un instant.

Une grimace traverse son visage. Il ne doit pas dire « toilettes », lui.

– Bien sûr, dit-il en se forçant à sourire.

– Merci, je ne serai pas longue.

Je glisse mon téléphone dans mon sac à dos, me dépêche d’y aller et ne prends pas cinq minutes à revenir à ma place. Entre-temps, Dylan a déjà payé l’addition.

– Merci pour l’invitation, Dylan, dis-je en récupérant mon sac.

– Je t’en prie. Et si on ne se revoit pas, eh bien, bonne chance pour tes prochains projets ! me souhaite-t-il avec un enthousiasme bizarre.

– Merci.

Je ne veux pas lui souhaiter bonne chance pour ses projets à lui parce que ses « missions » me débectent et que je n’ai pas encore réussi à être aussi faux jeton que lui.

Je reprends le métro vers Brooklyn. Cette part de gâteau m’a fait du bien et je pourrai mieux faire le ménage chez moi.

En attendant de repartir, il faut vraiment que je trouve un autre logement !

***

Il y a une moto garée devant la porte de mon immeuble.

Il y a même un homme appuyé dessus, un beau brun qui joue avec son casque.

Je ne reconnais pas la moto (en même temps, je ne suis pas une connaisseuse), mais l’homme, je peux le reconnaître par tous les angles, par le haut, par le bas, sur les côtés.

Seigneur, même les yeux fermés, rien qu’à l’odeur, rien qu’au toucher, rien qu’à l’ouïe.

Je ralentis en m’approchant. Je ne sais pas si c’est parce que je veux retarder la rencontre ou si c’est parce que je veux profiter de ces quelques instants où je peux regarder Elliott sans qu’on se mette à se vanner.

Elliott lève la tête en entendant mes pas et se redresse. Mon cœur fait un double piqué quand il passe la main dans ses cheveux trop longs (trop beaux) ébouriffés par le vent qui se lève lentement mais sûrement.

– Que me vaut cette surprise ? lâché-je aussitôt.

L’attaque est toujours la meilleure défense…

– Salut, fait-il avec un sourire en coin.

Et tu penses que me sourire va me faire oublier comment tu m’as virée de chez tes parents ?

La tactique me fait ricaner. Je ne sais pas si c’est d’amertume ou de rancune. C’est peut-être bien les deux.

– Tu t’es perdu au fin fond de Brooklyn ?

Faudrait peut-être que je me calme.

– Tu n’es pas au fin fond de Brooklyn. Tu es à dix minutes de ma salle d’escalade.

– Tu es parti te mesurer au commun des mortels ?

Il rit doucement, d’un rire qui me fait frissonner tout entière.

– J’y étais pour affaires, explique-t-il.

– Ah…

Je croise les bras. Et maintenant, on fait quoi ? On dit quoi ? On reste là ? À ne pas se regarder dans les yeux ?

Il faut que je vide mon sac.

Essayons de le faire de façon civilisée.

– J’ai reçu un appel très étrange, un peu plus tôt, lâché-je.

Elliott grimace.

– Ce n’est pas ce que tu crois, commence-t-il.

– Et qu’est-ce que je crois, exactement ?

– J’ai seulement parlé de tes photos à Sam. Mark et lui n’exposent que de la photographie sociale, ils ont la cote à TriBeCa.

– Et tu les connais comment ?

– Sam fait de l’escalade…

– Ah tiens…

Il rougit.

– Ce n’est pas du tout ce que tu penses ! essaie-t-il encore.

– Précise-moi mes pensées, s’il te plaît, j’ai du mal, rétorqué-je en croisant les bras.

Il commence à faire frisquet, les nuages, encore blancs, commencent à couvrir le quartier.

– Je connais Sam depuis que j’ai commencé à fréquenter cette salle d’escalade, explique Elliott en haussant les épaules. Il m’a invité à plusieurs vernissages, j’ai acheté quelques-uns de leurs travaux.

– Tu t’intéresses à la photo ? m’étonné-je.

– Un peu. Je ne suis pas expert, ni rien, mais certains sujets me touchent. Comme la photo que tu as offerte à ta sœur, par exemple.

Je fronce les sourcils, perplexe.

– Tu n’as jamais rien dit à ce sujet.

– Je ne voulais pas t’en parler, c’est tout, élude-t-il en tapotant sur son casque. Bref, ce n’est pas très important. J’ai parlé de toi à Sam et il a fait le reste. Ils ont une réputation, Sally. Sam n’allait pas juste t’appeler pour me rendre service. S’il t’a contactée, c’est que ce qu’il a vu lui plaît.

– Et qu’est-ce qu’il a vu ? Et toi ?

– À moins que tu n’aies une homonyme qui ait les mêmes intérêts que toi, tu as bien un book en ligne ? ironise-t-il en haussant un sourcil.

Je sens mes joues s’enflammer.

Zut ! C’est que j’ai oublié ce fichu book, depuis le temps !

Je passe la main dans mes cheveux. Je n’ai pas touché à mon site depuis des semaines, pour ne pas dire des mois. S’il n’était pas dans mes favoris, je l’aurais sûrement oublié pour de bon et depuis longtemps !

– Tu as regardé mon book ? m’étonné-je.

Elliott acquiesce.

– J’aime beaucoup ce que tu fais.

Ça ne devrait pas me faire autant plaisir…

– C’est pour ton talent et uniquement pour ton talent que Sam t’a appelée, Sally, je te le promets, insiste-t-il.

Je veux le croire, comme je veux le croire ! Le vent s’immisce dans mon débardeur et sous ma jupe, et je frissonne. Le bon côté de cette météo changeante, c’est qu’au moins, je garde les idées claires.

– Je veux bien te croire, Elliott, mais si tu mens…

– Je ne mens pas ! se défend-il.

– Si tu mens, je ferai de ta vie un enfer !

Je ne veux pas le croire, ce serait trop facile, mais s’il dit vrai, si ce Samuel Atkins est bien ce qu’il prétend (il va me falloir faire une recherche en rentrant !), ce serait la chance de ma vie ! L’idée d’exposer mon travail, de me faire un nom, de pouvoir en vivre… !

Waouh !

Rien que d’y songer, j’ai peur que ce ne soit qu’un leurre et de m’écraser par terre.

Lors d’un de mes voyages dans le sud de l’Europe, j’avais entendu une expression qui disait « quand l’aumône est trop grande, le saint s’en méfie ». Je suis loin d’être une sainte (la vie est trop courte), mais cette opportunité…

Je sens le regard d’Elliott sur moi ; je lève les yeux. Il me dévisage avec une tendresse qui me met mal à l’aise. Après tout ce qu’il s’est passé, je ne sais pas sur quel pied danser avec lui.

– Ce n’est pas à cause de Sam que je suis venu, dit-il.

– Dis toujours…

– Et si tu venais chez moi ? propose-t-il.

Je fronce les sourcils. Aller chez lui ?

– En quel honneur ?

– J’aimerais te présenter mes excuses, explique-t-il. Et il va pleuvoir, on serait au sec chez moi.

Le sang me monte au visage avec une vitesse alarmante, au point de me donner le tournis.

Il n’a pas osé, si ?!

– Hé ! m’indigné-je. Est-ce que je t’ai demandé quoi que ce soit ?! Tu as fini de te prendre pour le saint patron des désespérés ?! Je ne le suis pas autant que tu le crois !

Un peu, mais chut.

– Tu n’as rien compris, Elliott, conclus-je en secouant la tête, dépitée. Je ne suis pas ton plan charité du mois !

Il lève sa main libre en signe de reddition.

– Tu n’es pas mon plan, me rassure-t-il avec un sourire bienveillant. Sally, je veux juste m’excuser et je ne sais pas trop comment. Et la pluie m’a semblé être un bon prétexte pour t’inviter chez moi.

Je lève les yeux vers mon appartement, le ruban adhésif visible de la rue. Après une nuit à vider casseroles et seaux, je ne suis décidément pas contre un loft moderne et tendance à TriBeCa.

Je suis trop facilement corruptible.

Après le gâteau au chocolat, la journée s’améliore, on dirait.

Profitons, ça risque de ne pas durer.

– OK, j’accepte, dis-je en poussant un soupir dramatique.

Elliott m’offre un de ses plus beaux sourires et je me sens toute chose bien malgré moi. Il récupère le second casque qu’il me tend et enfile le sien.

– Prête ? demande-t-il.

– On peut y aller.

Je grimpe sur la moto et entoure sa taille de mes bras.

S’il ne fallait pas s’occuper de la sécurité de la route, j’aurais pu me passer de casque et j’aurais blotti ma tête contre le dos d’Elliott. Je pourrais rester dans cette position une éternité, je me sens bien, accrochée à lui, alors qu’on file à travers le pont de Brooklyn.

Une chose est certaine : c’est quand on est collés l’un à l’autre, dans le silence, que ça va le mieux.

Ce serait presque triste.

Quand on arrive enfin chez lui, j’abandonne mon casque dans l’entrée et avance dans le loft. Il n’y a rien à dire (ou à redire), mais ce mélange de briques apparentes, de béton armé et de verre me plaît toujours autant (et me change drastiquement de mon studio).

– Tu bois quelque chose ? me propose Elliott en se dirigeant vers le coin cuisine.

– Non, merci.

Je me dirige vers la baie vitrée en même temps que les premières gouttes de pluie tombent. Je croise les bras et pense au dégât des eaux chez moi.

C’en est trop, dès que je rentre, je cherche un nouvel appart !

– Je suis désolé, Sally, commence Elliott en me rejoignant, une bière à la main.

Il s’appuie à la vitre, le visage grave. Il m’a vraiment l’air d’avoir des remords.

– J’avoue que je ne te comprends pas, commenté-je en m’appuyant à mon tour contre la vitre. Un jour tu refuses de me voir, puis tu contactes tes amis pour leur parler de mon travail… Ce n’est pas logique.

– Je ne suis pas logique, admet-il avec une expression penaude.

Je cherche son regard. Il s’appuie lui aussi contre la vitre et me dévisage en retour. Dans mon ventre, un tourbillon risque de se transformer en ouragan. Peu importe ce qu’il a à me dire, une autre idée me traverse l’esprit et ça n’a rien à voir avec les excuses ou l’explication.

Mais il faut bien que je fasse un effort.

– Je vais te faire du mal, Sally, m’annonce-t-il.

Ah oui, quand même. Ça a le mérite d’être clair.

Qu’il le dise comme ça me perturbe, j’en ai les yeux écarquillés de surprise.

– Je ne suis pas le copain idéal, précise-t-il en faisant tourner la bouteille de bière entre ses doigts.

– Je t’ai dit que je ne voulais pas de relation, je ne comprends pas le lien.

– Parce que je veux continuer de te voir, Sally.

Mon cœur fait une pirouette au point de me faire voir trouble. Il veut continuer de me voir ? Lui ? Genre, pour de vrai ?

– Je sais que ça va mal finir, je sais que je vais faire des choses qui te mettront hors de toi, mais j’ai tout le temps envie de te revoir. J’étais fâché, oui, mais ce n’est rien, une broutille, sérieux. J’ai plus envie de te voir que de t’éviter. Si jamais ça fait sens.

Il soupire.

– Puisque je suis incapable de rester loin de toi, c’est toi qui vas devoir t’éloigner, lâche-t-il, pince-sans-rire.

Plus facile à dire qu’à faire !

– Tu es fou, lui dis-je en secouant la tête. Je gâche tout ce que je touche, j’ai failli te faire tuer, ou faire accoucher Ann prématurément ! Mieux vaut que je parte, ça serait mieux pour tout le monde.

Elliott fronce les sourcils, visiblement perplexe.

– Tu n’y es pour rien, Sally, insiste-t-il. Tu as juste mis le doigt dans un engrenage qui te dépasse.

Il est mignon à vouloir m’excuser. Il a l’air totalement dépassé.

– Je ne voulais pas te faire du mal, murmure-t-il.

– Moi non plus…

Je ne sais pas exactement comment ça s’est passé, mais Elliott est tout près de moi, je ressens sa chaleur. Elliott pose sa bière sur le parapet de la baie vitrée et tend la main dans ma direction. Je n’hésite qu’une seconde. Mon cœur bat la chamade.

– Je voudrais te dire que ceci est une erreur, qu’on ne devrait pas recommencer, murmuré-je.

– Qu’il faudrait faire attention… ajoute-t-il.

– C’est trop bizarre, ton frère va épouser ma sœur… continué-je.

– On va être parrain et marraine du bébé… renchérit-il.

Je plonge mon regard dans le sien. Il glisse les mains le long de mes bras, ma peau se couvre de chair de poule.

– On est d’accord qu’on a dépassé le point de non-retour ? demandé-je.

Il acquiesce lentement, ses yeux se baissent sur mes lèvres. L’anticipation m’essouffle déjà.

– Peu importe ce qu’on dira, on va recommencer, dit-il.

Je tire sur son polo.

– Alors on n’en parle plus ? questionné-je.

Ses bras entourent ma taille.

– On n’en parle plus.

Sur ce, il prend possession de mes lèvres et m’embrasse avec une langueur qui réchauffe aussitôt la lave dans mes veines.

Ses mains pressent mes hanches, mon dos, comme pour s’assurer que je suis bien là, que je ne vais pas bouger.

Je risque de bouger, oui, mais jamais loin de lui…

Ses doigts déboutonnent ma chemise tartan avec empressement sans que ses lèvres ne cessent de me rendre dingue. J’ai encore un débardeur en dessous et je voudrais déjà être nue.

Elliott sème des baisers sur ma joue, descend jusqu’à ma gorge tout en retirant ma chemise. J’agrippe ses cheveux, l’empêche de remonter la tête. Je veux ses lèvres partout sur moi, qui m’embrassent avec urgence.

Il jette ma chemise, s’attaque à mon débardeur. Je frissonne de froid et de chaleur mêlés quand je me retrouve en soutien-gorge. Du bout des doigts, Elliott contourne la naissance de ma poitrine, explore les limites de mon sous-vêtement.

Je contracte mes abdominaux par réflexe, je ferme les yeux, je retiens ma respiration. Je m’accroche à ses épaules, laisse tomber ma tête en arrière.

Il défait la braguette de mon short en jean, glisse sa main à l’intérieur. Quand il frôle mon sexe, mes jambes flanchent. J’attends ce moment depuis ce qui me semble une éternité, je ne suis qu’urgence, que désir. Mes cuisses s’écartent d’elles-mêmes, laissant le passage de ces doigts.

Elliott effleure mon clitoris avant de chercher l’entrée de mon intimité. Il ne fait que jouer, comme pour se repérer, revient en arrière, puis y retourne. Sa bouche est toujours sur ma gorge, sa main est en train de me rendre dingue, je ne peux m’empêcher de lâcher un râle d’impatience.

– Pressée ? me taquine Elliott sans s’arrêter.

– Pas du tout, rétorqué-je en faisant un effort surhumain pour paraître détachée. Prends ton temps.

– Tant mieux…

À aucun moment il ne caresse mon bouton de chair, il n’introduit ses doigts en moi. Mon corps, pourtant, ne demande que ça ! Mon corps, mon cœur, mon cerveau, l’entièreté de mon organisme, tout pulse dans l’attente.

– Elliott ! grommelé-je.

– Demande-le-moi.

Je secoue la tête.

Il est hors de question que je supplie !

Il retire sa main en me fixant, défiant.

Tu veux jouer à ça ?

Je recule sans le quitter des yeux, jette mes Docs au loin, me débarrasse de mon short. Elliott se pince les lèvres sans en perdre une miette. J’inspire longuement et m’effleure par-dessus le tissu de ma culotte. Elliott a une expression de surprise, si fugace que je crois l’avoir rêvée.

– C’est mieux à deux, soufflé-je.

Je me frustre moi-même à ne faire que me titiller, sans passer les doigts sous le tissu. Va-t-il enfin réagir ? Je ferme les yeux, essaie de contrôler ma respiration.

Soudain, Elliott empoigne ma main occupée.

– J’aime te regarder, mais tu as raison, me dit-il, le souffle court. C’est bien mieux à deux.

Il me soulève ; j’entoure ses hanches de mes jambes. Je ne sais pas où il m’emmène, mais il me pose sur une surface après avoir envoyé valser les objets qui s’y trouvaient.

Waouh, comme dans les films !

Je détourne mon regard du sien pour me situer. Il m’a posée sur le meuble qui sépare le coin chambre du coin pièce à vivre. Je ne prolonge pas mon inspection pour savoir ce qu’il a jeté par terre (paix à leurs âmes), concentrée sur la façon dont il me ramène vers lui et je sens parfaitement son érection contre mon sexe. Je déglutis péniblement.

Viens vite !

Il passe son polo par-dessus la tête et le jette au loin, puis il fait un sort à son pantalon et son caleçon. Il est nu dans toute sa gloire (dans toute son immense gloire).

Mes yeux papillotent sur son corps. Les cicatrices qui le couvrent, signe qu’il est bien casse-cou, ne le rendent pas moins beau, pas moins parfait. Ça lui donne même une certaine aura de valeureux guerrier qui le rend encore bien plus sexy à mes yeux.

Il se rapproche de moi, touche mon nez avec le sien, reprends mes lèvres.

Son baiser est langoureux, ce sont décidément mes baisers préférés, ceux qui prennent leur temps, qui peuvent introduire une bonne nuit comme la conclure, de ceux qui semblent signifier tout un monde, tout un univers, de ceux qui me font frémir et qui m’apaisent, qui me donnent envie de plus tout en me rassasiant.

Alors que sa langue danse avec la mienne, il écarte doucement ma culotte et y glisse un doigt en faisant pression avec son propre corps, comme si son sexe me pénétrait à la place. Il va et vient, sans se presser.

J’entoure ses épaules, change la cadence de notre baiser, la langueur cède à la fièvre. Mon sexe palpite. Je râle contre la bouche d’Elliott, mais ne la lâche pas, je le dévore.

Quand il retire ses doigts, je sanglote de frustration. Quoi ?! Mais je n’ai pas encore joui ! Je suis sur le point de me plaindre lorsqu’Elliott récupère un carré en plastique par terre, au milieu de ses décombres, et sort un préservatif.

Je me mords la lèvre inférieure, ravale ma plainte. J’aurais pu m’en occuper directement, s’il me l’avait demandé ! Le vide qu’il crée en moi est pire que l’attente.

Il enfile la protection en latex et revient entre mes jambes.

– Sally… souffle-t-il en guidant son sexe jusqu’au mien.

Sa verge caresse l’entrée de mon intimité provoquant une série de réactions dans mon corps.

– Faut-il vraiment qu’on parle ? lâché-je d’une voix peu assurée.

Ses yeux dans les miens, je sens que tout s’arrête autour de nous, même le temps se fige. C’est en me fixant qu’il me pénètre et j’ai du mal à ne pas fermer les yeux quand je le sens enfin entièrement en moi. Je suis sur le bord du meuble, mes bras autour de ses épaules.

– Je n’ai pas les mots pour te dire tout ce que je veux dire, de toute façon, chuchote Elliott en se retirant une première fois pour mieux revenir en moi.

C’est délicieux !

Peu importe le nombre de fois que je fais l’amour avec lui, c’est toujours bon, c’est toujours délicieux, c’est toujours mieux que la dernière fois. J’ai envie de me le tatouer sur la peau, de ne faire qu’un avec lui. J’ai envie de recommencer des milliers de fois, même si c’est toujours une mauvaise idée.

Nos vies sont faites de mauvaises idées, apparemment.

Elliott ondule contre moi, toujours avec cette langueur qui comble tout et donne envie de plus, de toujours plus. Comment fait-il ? Est-ce un enchanteur ? Un sorcier ?

Petit à petit, il accélère. Le meuble grince sous l’effort. Elliott me tient au mieux, s’agrippe à mes hanches, me pénètre avec plus de vigueur. Je pousse un premier cri.

Oui, plus fort !

J’ondule dans sa direction, j’essaie de suivre le rythme. La chaleur se propage en moi comme un feu d’artifice. Le meuble continue de grincer, mais je fais abstraction. Les râles d’Elliott en plus de ses coups de reins me font tout oublier.

Mes doigts se faufilent dans les cheveux qui bouclent sur sa nuque, je presse ma joue contre la sienne, je me mords les lèvres sans pour autant étouffer mes gémissements.

Tout en moi vibre à l’unisson, c’est comme un orchestre parfaitement accordé, Elliott est mon maestro et mes instruments à cordes. Il m’étreint sans jamais s’interrompre, son sexe semble doubler de volume à chaque nouvel assaut, me comblant toujours un peu plus, au-delà même de ce que j’aurais cru possible.

Soudain, il me soulève, nos corps se séparent. Il me pose sur son lit, m’écarte les genoux sans ménagement et me possède à nouveau. Je me cambre, mon bassin a sa volonté propre.

On danse une nouvelle danse, des picotements commencent à m’envahir, à m’envelopper tout entière. Mes membres se raidissent, je ramène un oreiller à mon visage et je crie pendant que mon corps tressaute de jouissance. Mon sexe enserre sa verge ; Elliott s’étrangle, entame un dernier va-et-vient et s’effondre sur moi.

Je le serre dans mes bras, joue avec ses cheveux. Il est encore en moi et je n’ai pas du tout envie qu’il se retire, qu’il s’éloigne. Je ne veux pas qu’on se sépare.

Je suis très, très, mal barrée, mais ça, je le savais déjà.

Et j’ai l’impression que je ne veux rien changer à cet état de fait. Pour quoi faire ? Est-ce que je ne suis pas bien, dans ses bras ? Ça ne devrait pas marcher entre nous, pour tout un tas de raisons qu’on passe notre temps à énumérer, en vain.

Elliott bouge et je resserre mes jambes autour de ses hanches.

– Attends encore un peu, demandé-je d’une voix basse.

Il se redresse juste pour poser le coude sur le lit et me dévisage. Son regard est encore légèrement voilé, mais je sens qu’il me voit telle que je suis, sans fard ni vannes.

Ce n’est jamais que dans le silence qu’on est les plus honnêtes, les plus entiers.

J’ai l’impression de m’offrir à lui d’une façon bien plus profonde (et étrange) que toutes les fois où nos corps se sont unis.

Elliott se penche à nouveau sur moi et m’embrasse. Oubliée la langueur, cette fois-ci c’est doux, extrêmement doux. C’est si tendre que je ressens mon nez picoter et mes yeux se gonfler de larmes. Je les ferme avec une force qui détonne avec la douceur de ses lèvres et je me laisse aller dans cette nouvelle communion, si différente de toutes les autres, et qui signifie tellement plus.

6. Confidences sur l’oreiller

Elliott

Les gouttes de pluie frappent contre la vitre, ce qui me donne encore plus envie de serrer Sally dans mes bras. Sa peau est chaude et douce, son corps se blottit naturellement contre le mien. Pour rien au monde je ne voudrais sortir de là, tout en sachant que c’est une mauvaise idée.

La vie est courte, après tout, autant faire exactement ce que je veux.

– Elliott… commence Sally sans bouger.

Je retiens ma respiration, ma main se fige sur son épaule.

Quand on se lance des piques, il n’y a jamais de préambules, c’est direct. C’est toujours lorsqu’il s’agit de sujets importants qu’on fait une introduction.

– Oui ? fais-je, hésitant.

– Pourquoi tu as cette certitude que tu vas me détruire ? demande-t-elle.

J’aurais dû le deviner. Je parle toujours trop quand je suis avec elle, mes barrières habituelles s’écroulent. Et ce n’est pas près de s’améliorer…

J’hésite. Encore. Dois-je lui expliquer ? Expliquer revient à tout lui raconter, et vu comment elle et Ann sont proches, peut-être bien qu’elle est déjà au courant.

– Après mon accident, tout a changé… lancé-je en fixant le plafond.

Quel accident grave ne changerait pas profondément les victimes ?

– C’est bête, bien sûr que ça te change un homme, lâché-je avec autodérision.

Je ne veux surtout pas qu’elle me taquine à ce sujet. Rares sont les fois où je suis sérieux et quand mon interlocuteur ne le comprend pas, ça m’enlève toute envie de continuer.

– Commence par le début, me demande Sally avec douceur en se blottissant davantage contre moi.

Soulagé par sa façon de répondre, je presse son épaule et cherche sa main sur mon torse. J’entrelace nos doigts un moment avant de reprendre la parole :

– Peu de temps après qu’on se soit rencontrés, il y a quatre ans, j’ai eu un très gros accident sur un circuit, commencé-je. C’était un carambolage, affreux, une vraie catastrophe. Je n’arrivais pas à bouger. Je pensais que c’était juste un traumatisme, une inflammation ou un truc du genre, que ça passerait, mais je pense que même à ce moment-là, avant que les secours n’arrivent, je savais que j’étais condamné. Quand je suis arrivé à l’hôpital, j’ai été opéré d’urgence, mais à mon réveil, je savais que j’étais fichu et les médecins n’y sont pas allés par quatre chemins : je ne remarcherais jamais.

Le nœud habituel me prend à la gorge.

Je n’ai pas besoin de beaucoup pour que la lourdeur me retombe dessus, cette impression d’être prisonnier de mon propre corps. Par réflexe, par instinct de survie, surtout, je bouge mes orteils et ressens ce soulagement, presque orgasmique, d’avoir retrouvé le contrôle de moi-même.

– Mais je ne savais pas encore que Dennis, mon coéquipier, était mort sur le coup, ajouté-je, la bouche sèche. Mes parents ont essayé de me tenir à l’écart de cette réalité pendant un moment, mais je savais bien que je ne pouvais pas être la seule personne blessée, pas après ce que j’ai vu.

Je m’arrête pour retrouver mon souffle.

Ces jours ont été une montagne russe d’émotions négatives : il n’y avait jamais de remontées, que des descentes vertigineuses. J’avais cru que ma paralysie serait le summum de la détresse, je n’avais décidément pas songé une seule fois que mon coéquipier, mon meilleur ami, mon deuxième frère après Stuart, trouverait la mort à cause d’un carambolage que j’ai moi-même provoqué.

Involontairement ou pas, je l’ai tué.

Mes yeux s’inondent de larmes et je ferme les yeux.

La douleur est aussi vive que le jour où maman m’a annoncé la nouvelle. Je n’ai pas pu aller à l’enterrement de Dennis, ce qui me donnait l’impression d’être un couard en plus d’un criminel : j’étais à l’origine de sa mort et je n’étais pas là pour lui faire mes hommages, pour demander pardon à sa famille.

Depuis, il n’y a pas un mois qui passe sans que je n’aille rendre visite à ses parents. Il n’y a pas une semaine où je ne fasse une donation pour un centre de rééducation ou une maison pour handicapés. Il n’y a pas un jour où je ne pense pas à Dennis.

Il n’y a pas une seule heure dans ma journée où je ne remercie pas le ciel d’être encore en vie.

Surtout en vie.

Sally se redresse. Je n’ai pas envie qu’elle me regarde, je ne veux pas qu’elle note mes yeux trop humides, ma peine toujours à vif.

Elle écarte une boucle de mon front et je ferme les yeux. Quand elle veut retirer sa main, je saisis son poignet par crainte qu’elle ne s’éloigne.

– Ne t’arrête pas, s’il te plaît, demandé-je dans un murmure.

Je n’aime pas quémander de la tendresse, je ne le fais jamais, j’ai l’impression de m’humilier. Mais là, j’en ai besoin. Énormément. De sa tendresse à elle, surtout.

– Je ne m’arrête pas, promet-elle d’une voix toujours aussi douce.

Je me retourne pour me blottir à mon tour contre elle, la tête contre sa poitrine. Les doigts de Sally font pression sur mon crâne.

– J’ai fait une dépression… informé-je.

Le geste de Sally ralentit avant de s’interrompre quelques instants, puis reprend.

– Je comprends, dit-elle. Je pense que pas mal de gens, pour ne pas dire la majorité, seraient dans le même état. Voire pire.

– J’étais le « voire pire », Sally. J’ai essayé de me suicider.

Elle retient sa respiration et s’écarte pour chercher mon regard. Son visage est grave ; sa main toujours dans mes cheveux est immobile.

– Je me suis ouvert les veines, continué-je d’une traite.

Elle veut dire quelque chose, mais elle se pince les lèvres et je lui en suis reconnaissant. Peu importe ce qu’elle dirait, peu importe comment, cela m’aurait interrompu dans mon récit et aurait coincé tous ces mots au fond de ma gorge.

Des mots que j’ai besoin de prononcer depuis si longtemps.

– J’étais chez mes parents, cloué dans mon lit, et ma mère est devenue une aide-soignante remarquable, expliqué-je. Dans mon désespoir, je n’ai pas songé à ce fait-là, à toutes ces fois où elle venait s’assurer que j’allais bien, ou pas trop mal, que je n’avais besoin de rien. J’ai récupéré le couteau de mon déjeuner et… et c’est tout.

J’entoure la taille de Sally, qui se remet à jouer avec mes cheveux.

– Je n’oublierai jamais la tête de mes parents quand je me suis réveillé à l’hôpital : ils étaient dévastés, comme si je leur échappais une nouvelle fois, murmuré-je. Ce n’était pas un accident, cette fois, c’était intentionnel.

Je soupire, encore, émotionnellement crevé.

Après tout ce que j’ai passé, ça tient du miracle que je tienne debout. Sally a beau me croire fou à tester la gravité à la moindre occasion, j’ai besoin de vivre. De vivre pour moi, pour Dennis.

D’être sûr que toute cette lutte n’était pas en vain.

– J’ai décidé à ce moment-là que j’allais reprendre ma vie en main, que j’allais faire mentir tous les spécialistes. J’allais remarcher, ma survie en dépendait, ma santé mentale également.

– Et tu as réussi, fait Sally, admirative.

– J’ai lutté pour.

– Je n’en doute pas une seconde, Elliott.

J’ai été considéré comme un miraculé par la presse, mais ce n’est pas mon avis. Je voulais vivre à nouveau, alors il fallait passer par là.

J’ai besoin de mes jambes pour vivre. Et je voulais vivre à fond. Et cela passait par le moto-cross à nouveau, au grand dam de mes parents.

La tête de ma mère quand je lui ai dit que j’allais tenter les qualifications pour le championnat l’année suivante !

La main de Sally quitte mes cheveux et touche mes bracelets. J’ai le réflexe d’éloigner mon bras, mais je me fais violence pour revenir vers elle. Mon cœur bat pourtant plus fort, je n’ai jamais montré mes poignets à qui que ce soit.

– J’ai toujours cru que tu voulais te la jouer bad boy avec tout ça, dit Sally.

– Une chose n’empêche pas l’autre, remarqué-je avec un sourire en coin. Les bad boys ont tous des cicatrices, non ?

– Quel cliché !

Je parviens à sourire.

– Je n’ai pas envie d’avoir le souvenir sous mes yeux tous les jours, expliqué-je encore. Mes parents non plus. Les bracelets sont une façon de tourner le page parce que la preuve de mon acte sera à jamais là, elle ne s’effacera jamais.

– Ann est au courant ? questionne Sally.

– Oui, bien sûr. Mais elle ne connaît pas les détails, mes parents ont voulu la tenir à l’écart. Stuart et elle n’habitaient pas encore ensemble, je pense même que c’est devenu sérieux entre eux après tout ça, ça les a rapprochés.

Tant mieux si mon accident a pu créer un couple solide comme ces deux-là !

– J’ignore ce que sait exactement Ann, ajouté-je. Mais on a dû lui dire de garder le silence. La presse n’a jamais su pour ma tentative de suicide, mes parents ont cadenassé quasiment toute information me concernant à part ma rééducation.

Dans un acte de courage (il m’en faut pour certaines choses !), j’entreprends d’enlever mes bijoux hétéroclites, en cuir, en perles de bois, en argent, qui tintent continuellement à mes bras.

Sally s’écarte pour me laisser faire. Les bracelets tombent entre nous et ma peau se retrouve à nu. Sally suit les cicatrices du bout des doigts, une longue ligne boursouflée et pâle le long de ma veine médiane, la mine grave, puis dans un geste qui me surprend autant qu’il m’émeut, elle pose ses lèvres sur mon poignet et y laisse un baiser doux, léger.

Je déglutis avec difficulté.

– Je suis casse-cou, je le serai toujours, annoncé-je, la voix légèrement tremblante. Je profiterai de chaque instant pour vivre à fond, pour ressentir chaque émotion comme si c’était une drogue. Mes parents et mon frère sont condamnés à me subir, ils sont liés à moi à vie. Je fais de mon mieux pour les protéger, mais ce n’est pas possible tous les jours, pas quand mon travail principal me pousse à faire des pirouettes à grande vitesse.

– Mais tu as acheté ta boîte et développé ta propre marque. Tu comptes bien t’arrêter, un jour, non ?

Je hausse les épaules.

– Il y a plusieurs raisons à ça, d’ailleurs : d’une, il ne faut jamais mettre ses œufs dans un même panier. La saison est très courte, elle ne dure pratiquement que l’été. Il faut bien travailler le reste de l’année. D’un autre côté, il suffit d’une jambe cassée pour que ça pourrisse le championnat.

Sally continue de caresser mon poignet. Ça me fait frissonner.

– Tu ne m’as toujours pas dit pourquoi tu penses que tu me détruiras, dit-elle.

– Je n’ai pas envie de t’entraîner dans mes lubies, réponds-je sans détour. S’il m’arrive quelque chose, je sais que mes parents et Stuart vont en souffrir. Est-ce que je veux ajouter quelqu’un d’autre à l’équation ? Je ne pense pas.

– On avait décidé qu’on ne voulait pas d’une relation. Alors… ?

Comment lui dire ? Avant de la connaître, je ne cherchais pas de relation.

Après l’avoir rencontrée non plus, d’ailleurs !

Mais maintenant… Je ne sais pas, j’ai un doute. Un énorme doute. J’aime sa compagnie, j’aime sa personnalité, j’aime sa façon de voir la vie, de la vivre. À mes yeux, Sally a plus de qualités que de défauts, dont cette fâcheuse fierté qui l’empêche d’être aidée.

Qu’est-ce que j’aimerais qu’elle vive dans un endroit qui ne pue pas le moisi et qui ne prend pas l’eau à la moindre averse !

Je sais que Stuart a pété un câble quand ils sont allés me chercher à Long Island, mais il ne pouvait pas être plus à côté de la plaque. Sally est loin d’être la personne invivable qu’il croit, elle est même tout le contraire.

– Je te trouve admirable, Elliott, dit Sally en cherchant mon regard.

Je secoue la tête et ris, pris au dépourvu.

– Je n’ai rien d’un héros, refusé-je.

– On n’a pas besoin de cape pour le devenir.

– Je ne fais que vivre ma vie, Sally. Un peu bizarrement, un peu sur la pente, pour le bien de personne.

Je l’attire vers moi, elle se retrouve allongée sur moi et sa poitrine contre mon torse, et je plonge mon regard dans ses yeux verts.

– La vie est courte, Sally. Très, très courte. En une seconde, tout peut nous échapper. Je l’ai vu avec Dennis. Et elle peut se transformer radicalement. Je l’ai vu avec moi-même, quand je me suis retrouvé cloué dans ce lit, avec l’impression d’être prisonnier de mon propre corps.

J’hésite avant de reprendre :

– Je ne l’ai dit à personne, mais je me suis piqué avec des fourchettes et des couteaux de rage, d’impatience, parce que rien ne se passait. J’étais si frustré !

Je la serre davantage contre moi.

– Je ne veux pas faire souffrir mes parents ou mon frère, mais je sais que ce sera le cas, murmuré-je. Ils ont déjà été dévastés lors de mon accident et pendant l’année qui a suivi. Mais l’inverse est également vrai.

Je passe les doigts dans ses cheveux courts.

– S’il t’arrivait quelque chose, je ne le supporterais pas, Sally. On n’a pas le droit de se faire souffrir de cette façon. La famille n’a pas le choix, ils doivent t’aimer et te soutenir inconditionnellement. Les autres, ceux qui viennent après, n’ont pas cette obligation.

Elle pose son oreille contre mon cœur qui tambourine dans ma cage thoracique.

– Personne ne devrait avoir ce genre d’obligation, murmure-t-elle.

Son souffle caresse mon torse.

– Non, chuchoté-je en réponse.

– Si j’avais encore un doute, tu viens de le rayer de mon esprit.

– Un doute ? À quel sujet ? m’étonné-je en fronçant les sourcils.

Sally se redresse en se hissant sur les mains et m’offre un sourire moqueur.

– Si j’avais voulu une relation avec toi, Elliott Olson, ce qui n’a jamais été le cas, j’aurais dû m’attendre à ta mort à tout instant. Je n’ai pas du tout envie de vivre avec la peur au ventre. Alors tu restes toi, je reste moi, et tout ira pour le mieux.

Elle ne fait que résumer ce que je viens de lui dire, pourtant, qu’elle le dise à voix haute ne me plaît pas énormément.

Je ne veux en aucun cas lui imposer ma mort ou tout accident dramatique, mais je ne vais pas changer du jour au lendemain, je suis comme ça. Il suffit d’une demi-journée au lit pour que j’ai l’impression que je l’ai gâchée. Je suis dans l’excès, je sais, mais je n’y peux rien.

Sally se lève et enfile ses vêtements en un tour de main. Je n’ai pas envie qu’elle s’en aille, mais je ne veux surtout pas l’inviter à rester.

Elle et moi, de temps en temps, c’est parfait.

Mais franchement, elle et moi, tout le temps, ce ne serait pas mal du tout…

7. Expositions multiples

Sally

La pluie a enfin cessé ; les rayons de soleil percent les nuages encore gris, créant des jeux d’ombre et de lumière sur les bâtiments en briques de cette rue de TriBeCa. Je sors mon appareil photographique et décide de faire le trajet jusqu’à chez moi à pied. C’est une petite trotte, mais combien de photos je peux prendre en une heure de marche, alors que tout attire le regard : les graffitis, les gens, les bâtiments, les nuages, les reflets…

Tout m’inspire.

Et peut-être que cet après-midi avec Elliott y est pour quelque chose…

Juste un peu…

Je souris bêtement. Personne ne me regarde, alors je peux être niaise ! Je n’aurai pas de relation sérieuse avec Elliott, c’est un fait qu’on connaît depuis le début, mais une liaison épisodique, comme on l’entend, quand on en a envie… Pourquoi pas ?

Je crois qu’on est devenus amis. Il m’a raconté des choses intimes que je n’oserais même pas raconter à Ann ! Concernant Elliott, je garderai désormais tout pour moi, les choses graves comme les broutilles.

Parce que c’est à moi qu’il les a confiées.

Parce que ça me donne l’impression d’être importante à ses yeux, il y a suffisamment de confiance pour qu’il me raconte tout ça.

Parce que c’est entre lui et moi, et j’aime l’idée qu’il y a des secrets que seuls nous connaissons.

Décidément trop niaise !

Je me mets à rire toute seule. Je me sens étrangement légère et je rentre à Brooklyn quasiment sans m’en rendre compte. Même les nouvelles taches sur la moquette ne me font pas lever les yeux au plafond. Je vais partir d’ici, de toute façon, il me faut juste prendre le temps de trouver où.

De préférence quelque part où il n’y a pas de fuites et où les fenêtres se ferment sans avoir besoin de ruban adhésif.

Je vide les casseroles et les seaux, et je m’assieds sur le canapé avec mon ordinateur. J’insère ma carte mémoire dans le lecteur et fais dérouler les photographies que je viens de prendre. Certaines sont plus sentimentales qu’autre chose, produits d’un après-midi bien accompagnée, mais d’autres valent plus le coup que je m’y penche, que j’y travaille.

Il y a un cliché en particulier qui me plaît beaucoup : un vieux S.D.F. courbé qui pousse son chariot, face à une it-girl qui arrive dans l’autre sens, vêtue à la dernière mode, avec des lunettes de marque qui lui mangent le visage et un téléphone qui vaut le loft d’Elliott. Deux mondes se croisent sans jamais se toucher à TriBeCa, comme dans le reste de Manhattan, à New York, à Londres, partout ailleurs dans le monde.

– Franchement, Sally, est-ce que tu veux vraiment garder ce genre de photos dans ton ordinateur alors que tu pourrais les partager avec le reste du monde ? lâché-je, dépitée contre moi-même.

Et si Samuel Atkins est vraiment intéressé par mon travail ? D’ailleurs, il faudrait que je mette mon book à jour, histoire de paraître un peu plus sérieuse, un peu plus professionnelle.

Évidemment que je lui ai raccroché au nez. Évidemment !

Ma fierté me perdra.

Je rattrape mon sac à dos et cherche mon téléphone.

– Alors ça…

Je vide le sac sur le canapé et… rien. J’ai perdu mon téléphone !

– Merde, merde, merde !

Comme la plupart des gens de ma génération (et peut-être celle d’avant et sûrement celle d’après !), ma vie est confinée dans cet appareil. Même si je ne parle pas toujours au téléphone, préférant les textos et les messageries, je n’ai jamais appris les numéros de mes contacts, de mes comptes bancaires, de ma sécurité sociale…

Où est-ce que j’étais pour oublier mon…

– Elliott !

Et comment contacter Elliott, maintenant ?

– En passant par Ann.

Bon sang de bonsoir !

Je reprends mon ordinateur et envoie un message à Ann.

[Coucou !]

[Salut !]

[Ça va depuis ce matin ?]

[Mais oui, je t’ai envoyé plein
de textos ! J’étais désespérée
que tu ne me répondes pas !]

[Tu vas pas me croire,
mais j’ai perdu mon téléphone…]

[La galère !]

[Ouais, je ne te le fais pas dire…]
[Est-ce que tu aurais l’adresse
e-mail d’Elliott, par hasard ?]

[Pourquoi ?]

Parce que !

Je pourrais lui dire que je pensais avoir perdu mon téléphone chez lui, mais… pourquoi j’aurais été chez lui ?

Choisissons l’autre vérité, j’aurais bien besoin de parler avec quelqu’un, après, que ce soit pour une bonne ou une mauvaise raison :

[Figure-toi qu’il a des contacts
avec une galerie ! Mais comme
je n’ai pas mon téléphone, je ne peux
pas rappeler.]
[C’est con, non ?]

[Très mauvais timing, en tout cas !]
[Je te cherche ça, attends.
Ce n’est pas comme si je lui
écrivais souvent par mail !]

Et je me lance dans l’écriture de l’e-mail avant que ma sœur ne pose davantage de questions.

De : Sally VC (sallyvcleef@gmail.com)

À : (ellix.goat@ellix.com)

Objet : On dirait que j’ai perdu mon téléphone

Elliott,

Est-ce que par le plus grand des hasards, mon téléphone est resté chez toi ? Je ne le retrouve pas et ça me rassurerait qu’il soit avec toi !

Et puis, est-ce que tu peux me passer le contact de Samuel Atkins ? (Sans commentaires, s’il te plaît.)

Sally.

La réponse arrive une minute plus tard.

Et je me rends compte que j’ai retenu mon souffle tout ce temps…

De : THE GOAT (ellix.goat@ellix.com)

À : Sally VC (sallyvcleef@gmail.com)

Objet : RE : On dirait que j’ai perdu mon téléphone

Je t’ai appelée et il n’a pas sonné chez moi ! Dommage.

Quant à Atkins, retrouve-moi et je te donne son numéro.

Quoi ? Le retrouver ? Encore ?

De : Sally VC (sallyvcleef@gmail.com)

À : (ellix.goat@ellix.com)

Objet : RE : RE : On dirait que j’ai perdu mon téléphone

OK. Dis-moi où.

Je suis décidément trop faible.

***

– Je peux te poser une question ? lancé-je dès que je reconnais le dos d’Elliott.

Je le retrouve sur la jetée sous le pont de Brooklyn. Il a les mains dans les poches de son jean, ses cheveux dansent au vent. Elliott se tourne vers moi ; son sourire éclaire ses yeux sombres. J’en ressens des papillons dans le ventre.

Et je vais me mettre à réciter de la poésie si je ne fais pas gaffe.

– Quoi, comme question ? s’enquiert-il.

– Pourquoi tu as « chèvre » dans ton adresse e-mail ? Ellix, c’est ta marque, je veux bien, mais goat ?

Il se met à rire comme si je venais de raconter une blague.

C’est limite vexant.

– « GOAT » est l’acronyme de « Greatest of all times », répond-il.

– Le plus grand de tous les temps ? Et sinon, les chevilles, elles vont bien ?

Il rit encore.

– Ce n’est pas autoproclamé, tu penses bien, s’amuse-t-il. Comme j’ai quasiment tout gagné après mon retour à la compétition, en plus des vingt-quatre manches pour le championnat et du Moto-cross des Nations, alors on a commencé à m’appeler comme ça. Et puis, c’est mon e-mail perso. Le pro est bien plus sobre, évidemment.

Je le regarde légèrement dubitative. L’ego de ce garçon, quand même.

– Tu veux une glace ? me propose-t-il en indiquant une des enseignes sur la jetée.

– Non, merci. Tu peux me passer le numéro d’Atkins, s’il te plaît ?

Il me dévisage un instant avant de sortir son téléphone de la poche de sa veste.

– Qu’est-ce qui t’a fait change d’avis ? demande-t-il.

Je hausse les épaules.

– J’ai pris quelques photos en rentrant de chez toi et… je me suis dit que ce serait bête de ne pas me donner cette chance-là.

Il a un sourire en coin que je fais mine de ne pas remarquer. Il est trop content, ça me rendrait chèvre si je n’avais pas déjà fait mon choix.

Il me tend son téléphone.

– Appelle-le et vois si tu peux obtenir un rendez-vous, me dit-il.

– Je ne vais pas appeler de ton téléphone !

– Tu n’as pas le choix puisque tu as perdu le tien. Et comment as-tu fait ? Qui perd son téléphone, de nos jours ? C’est pas supposé être vissé à nos oreilles, ces trucs ?

Pour éviter de répondre, je récupère l’engin et lui tourne le dos.

– Allô, Elliott ? répond Samuel Atkins.

Je m’éloigne d’Elliott qui m’observe, bien trop intéressé.

– Bonjour, monsieur Atkins, Sally Van Cleef à l’appareil.

– Ah, d’accord !

Son ton paraît bien moins enthousiaste, d’un coup, mais je ne peux décidément pas lui en vouloir…

– Je vous appelle du numéro d’Elliott puisque depuis que vous m’avez appelée, j’ai eu le malheur de perdre mon téléphone.

J’inspire longuement avant de reprendre :

– Je tenais tout d’abord à m’excuser pour ma réaction plus tôt. Je suis partie du principe que vous appeliez pour rendre service à Elliott et j’aimerais pouvoir présenter mon travail par mon propre mérite…

– Je comprends votre point de vue, mademoiselle Van Cleef, me rassure-t-il, mais son ton continue toujours très professionnel, juste patient.

– Appelez-moi Sally, s’il vous plaît.

– Très bien, accepte Atkins. Alors recommençons, si vous voulez bien.

Je laisse échapper un petit rire.

Si je le veux bien ?!

Ma vie est faite de premières impressions ratées, bien sûr que je veux bien !

– Bien sûr que sans Elliott, nous n’aurions jamais su pour votre travail, dit Atkins. Mais nous avons consulté votre book en ligne et nous sommes persuadés que vous avez du potentiel. Au cas contraire, jamais je ne vous aurai appelée. Connaître quelqu’un n’est pas suffisant pour percer dans ce milieu et se faire une réputation : il faut que le talent suive.

– Et vous pensez que j’ai le talent ? demandé-je en croisant les doigts dans mon dos.

– Je pense que vous avez du potentiel. Il nous faudrait un véritable rendez-vous où vous nous présentiez votre travail.

Je me retourne. Elliott continue de me suivre du regard, curieux mais discret.

– Quand pouvez-vous me recevoir ? demandé-je.

– Demain à 11 heures, dans notre galerie. Cela vous convient-il ?

Je n’ai jamais été aussi heureuse de travailler la nuit !

– Oui, bien sûr ! réponds-je en contenant mal mon enthousiasme. Je serai là.

– Au plaisir de vous voir, Sally.

– De même !

J’éteins et je sautille sur place. Elliott me rejoint en riant.

– Je pense que c’est un bon signe ? s’amuse-t-il.

– Atkins veut me voir demain matin.

– Chouette, ça !

– Oui !

– Qu’est-ce que tu vas leur montrer ?

Je hausse les épaules, soudain perdue.

– Je vais piocher dans ma série sur les marginaux. Il y a une photo que j’ai prise aujourd’hui qui me plaît beaucoup.

– Sur quel support ?

– Mon ordinateur.

Elliott grimace et secoue la tête tout en rangeant son téléphone.

– Si tu veux donner l’impression que tu es une pro, il faut que tu te présentes comme telle, dit-il. Il te faut un tirage papier ou on ne te prendra jamais au sérieux.

– D’ici demain matin, je ne vois pas trop comment je peux m’en sortir, remarqué-je en croisant les bras, songeuse.

– Je connais quelqu’un…

Je lui lance un regard de biais ; il se met à rire encore une fois. Si je ne fais pas gaffe, ça risque de me monter à la tête.

– Je travaille avec des pros régulièrement, que ce soit pour ma promo ou la pub de ma marque, explique-t-il. Si je leur demande, ils peuvent s’en occuper dès ce soir.

– C’est hors de question ! m’étranglé-je.

– Tu as besoin du meilleur tirage, Sally.

– Qui coûte un bras rien que pour le nombre de photos que je compte montrer en urgence !

– Et si je te les offrais ?

J’ouvre grand la bouche, j’ai envie de le frapper, c’est plus fort que moi.

– Non ! Tu me donnes Atkins, les tirages… Tu ne vas pas mettre tout ton réseau à mon service, non plus ! En quel honneur ?

– J’aimerais avoir une de tes photos chez moi, alors ce serait l’occasion.

Qu’est-ce que je peux répondre à ça ?

– C’est vrai ? m’étonné-je.

– J’aime beaucoup ce que tu fais.

Ça ne devrait pas autant me toucher.

– Faisons un deal, décidé-je alors.

– Dis-moi tout.

– Tu m’offres les tirages et après mon rendez-vous, tu récupères les photos que tu aimes. Ça te va ?

Son sourire s’élargit.

– Ça me va !

– Comment tu peux avoir ta propre boîte, dis-moi ? lancé-je. Tu es nul en affaires ! Ce deal est pourri !

Il éclate de rire.

– Je sais ce que je fais, Sally.

Je hoche la tête et tends la main.

– Marché conclu, alors.

***

Le lendemain matin, après une nuit extrêmement courte qui doit sûrement se voir sur mon visage, j’arrive devant la galerie Atkins & Anderson à TriBeCa une bonne demi-heure à l’avance. Je ne tenais pas en place, chez moi, j’étais prête dès 9 heures, avec une touche discrète de maquillage pour masquer mon manque de sommeil. J’ai choisi mon pantalon en cuir et une chemise cintrée en tartan jaune, et chose inédite (ou presque !), je me suis coiffée pour de vrai !

Habituellement, je me contente de passer les doigts dans mes cheveux courts avec du gel, ça fait un wash ‘n go tout à fait crédible, mais je tiens à être plus pro et j’ai l’impression que ça va. Je ne vais pas me rendre à la galerie en tailleur non plus, ils auront donc un aperçu de mon vrai moi sans être agressés par des débardeurs échancrés et bas résille très pas classe (je sais être objective sur mon propre style, après tout).

Je fais le chemin entre l’hôtel de ville de New York et la galerie, juste pour être sûre que je ne me suis pas trompée (ce qui est très peu probable puisque j’ai fait et refait le chemin déjà mille fois depuis que je suis arrivée), la pochette contenant mes tirages en grand format sous le bras.

Elliott, ce prince charmant d’un nouveau genre (non !) est passé au Cock-a-Hoop à la fin de mon service avec le précieux fardeau. On repassera pour la sécurité de la manœuvre, mais le geste m’a touchée.

Je suis décidément perdue.

Il m’a ramenée chez moi et m’a souhaité bonne chance pour le rendez-vous. Je n’ai pas remarqué tout de suite qu’il ne s’invitait pas là-haut, je ne saurais dire si c’était pour me laisser étudier mes photos ou parce qu’il aurait une remarque à faire sur l’état de mon studio après la pluie des derniers jours. Quoi qu’il en soit, ce n’est pas très important, parce que j’ai passé une partie de ma nuit blanche à contempler ces clichés, surprise par le rendu et la qualité du tirage (ce qui n’est pas très étonnant vu avec qui Elliott travaille), et en essayant de prendre suffisamment de recul par rapport à mon travail (ce n’est pas gagné).

J’aime beaucoup ce que j’ai fait, mais est-ce suffisant ?

À 10 h 58, je m’approche de la galerie pour de vrai. La façade fait penser à un énorme hangar, avec une entrée en verre qui donne sur un hall, tout en verre également. Je pousse la double porte, entre dans le local, et je suis happée par le silence.

Ça sert donc à ça, cette double protection !

Je dépasse une paroi qui cache l’intérieur de l’extérieur ; mes pas résonnent dans cet espace immense et blanc. Aux murs sont accrochées de grandes photographies qui me saisissent instantanément, par le noir et blanc, par les thématiques (l’enfance, surtout), par la subjectivité des photographes. Je me sens encore plus petite devant le talent exposé.

– Puis-je vous aider ? fait une voix dans mon dos.

Je sursaute et pivote aussitôt sur mes talons. Un trentenaire, dandy comme Dylan Jones, mais en mieux, parce qu’on peut essayer de porter un costume bordeaux à carreaux, mais rarement ça passe aussi bien qu’avec l’homme qui se tient devant moi.

J’ai la bouche sèche, mon cœur bat terriblement. Je n’aime pas les entretiens où j’ai l’impression que ma vie se joue et que la moindre bourde peut tout gâcher.

– Je suis Sally Van Cleef, j’ai rendez-vous avec Samuel Atkins, dis-je.

– Je suis Samuel Atkins, dit-il en tendant la main. Enchanté.

– Je suis ravie de faire votre connaissance.

– Suivez-moi dans le bureau.

La pièce en question se trouve en mezzanine, juste au-dessus de la salle d’exposition. Atkins me présente son associé, Mark Anderson, un peu plus âgé mais tout aussi stylé, puis ils me demandent de disposer mon travail sur la grande table carrée au centre, sous de puissantes lampes. Je garde mes mains dans le dos, mais ce n’est pas suffisant pour les empêcher de trembler.

Alors qu’ils étudient les clichés à la loupe (littéralement), je n’en reviens pas de la chance que j’ai d’être là. J’ai fait des recherches sur Atkins et Anderson, ils sont connus et reconnus dans le milieu de la photographie sociale, ils organisent des festivals internationaux et sont découvreurs de talents.

Une chance. Une toute petite chance.

Au bout d’une éternité, Atkins se tourne vers moi et je retiens ma respiration.

– C’est un excellent travail, mademoiselle Van Cleef, me complimente Anderson.

– Merci, bredouillé-je.

– Quelle est votre formation ?

– Je n’en ai pas… réponds-je en rougissant. J’ai fait pas mal de photos en tant que mannequin et je me suis intéressée à l’autre côté de l’objectif.

– Impressionnant, lâche Atkins en hochant la tête.

– Et c’est une série très européenne, remarque Anderson en triant les images.

– Oui, je profitais de mes postes de fille au pair pour faire les photos.

Il y a un nouveau silence studieux, puis ils s’interrogent du regard, discutent à voix basse. Même si j’ai envie de me pencher pour saisir ce qu’ils se disent, je me tiens tranquille. Je jette un coup d’œil à l’étage au-dessous, avec toutes ces photographies exposées, et je veux m’imaginer à cette place.

Qu’est-ce que ce serait bien !

– Sally, nous voulons vous faire une commande sur des photos new-yorkaises, vous en avez très peu dans votre série, demande Anderson.

J’ouvre la bouche, surprise.

– Nous allons vous faire une avance pour compenser tout dérangement, ajoute Atkins en me tendant une feuille avec une somme qui me permettrait d’au moins trouver un autre appartement, sans trou dans le plafond. Si elles nous conviennent, nous vous paierons le triple, en plus de préparer une nouvelle exposition avec votre travail.

Oh, mon Dieu, oh, mon Dieu, oh, mon Dieu !

C’est en train d’arriver pour de vrai !

Ma vue se brouille quasi instantanément.

– Je ne sais pas quoi dire, bredouillé-je.

– Nous allons vous laisser le temps d’y réfléchir, peut-être, propose Atkins.

– Non, ce n’est pas nécessaire ! Bien sûr que j’accepte ! m’écrié-je avant qu’ils ne changent d’avis.

Tant pis pour le côté pro.

– Je… Je pourrais vous faire une demande ?

Ils froncent les sourcils, dans le genre « voilà qu’elle se met aux exigences alors qu’elle n’a encore rien signé ».

– Oui ? fait Anderson.

– Je prends des photos de marginaux, alors j’aimerais que ça leur revienne en partie, expliqué-je, le rouge aux joues. Je n’aime pas l’idée de les exposer pour me faire un nom sans qu’ils en profitent.

– C’est possible, me rassure Atkins.

Je me retiens tout juste de sautiller sur place.

– Nous allons signer un contrat dans les règles, ajoute Anderson en croisant les bras. Nous avons d’autres artistes qui envisagent leur travail de la même façon : nous acceptons de revoir l’exclusivité si cela permet aux photos d’être diffusées dans des magazines ou lors des galas de charité. Bien sûr, nous restons intraitables concernant la concurrence avec d’autres galeries.

– Je comprends, réponds-je.

Un moment plus tard, je repars chez moi en sautillant. Je suis redevable envers Elliott, énormément !, et j’ai hâte de le remercier. En temps normal, j’aurais détesté ça, mais c’est tellement fou, tellement puissant, que je m’en fiche de devoir lui être reconnaissante, c’est même le contraire !

Atkins et Anderson vont m’envoyer mon contrat par e-mail pour que je l’étudie et si j’accepte de signer (j’en suis presque sûre !), je le ferai à la galerie.

Finalement, il se peut bien que mon séjour à New York ne soit pas 100 % pourri !

***

Les jours qui suivent sont fous !

Je travaille une dernière semaine au Cock-a-Hoop. C’est peut-être (sûrement) risqué de partir alors que je n’ai qu’une commande et ce n’est pas sûr d’aboutir (on croise les doigts, bien sûr !), mais j’avais besoin d’un boost : pour changer de travail et pour changer de logement ! Jamal est compréhensif, il sait que je ne veux pas faire carrière en tant que serveuse, et il m’a même proposé de revenir si jamais c’était nécessaire « tout en croisant les doigts pour que ça n’arrive pas ». Euphorique, je lui ai claqué un baiser bruyant sur la joue, il n’en revenait pas.

Quand je suis heureuse, je ne le suis pas à moitié !

Ça ne fait qu’un mois que je suis de retour à New York. Un mois ! Je n’en reviens pas ! J’étais prête à repartir dès la première semaine, mais c’est croire que les eaux de l’East River m’ont fait changer d’avis.

Ça ou tout le reste !

Surtout le reste.

J’ai vu Elliott tous les jours suivants. Quand il s’entraînait à Long Island ou faisait son « cardio-escalade » à Brooklyn, il passait surtout au bar aux premières heures, ne restait jamais jusqu’à la fermeture. Quand il avait des rendez-vous à des heures normales, par contre, il me rejoignait pour faire des photos en fin d’après-midi.

Maintenant que le chapitre Cock-a-Hoop est derrière moi, je vais avoir plus de temps pour prendre les photos demandées, quitte à rester toute la journée (ou la nuit !) dehors. Ce n’est jamais pratique de sortir à la recherche du cliché de sa vie quand on a des horaires à respecter (et qu’il faut dormir une partie de la matinée pour s’en remettre !).

La présence souvent silencieuse et toujours rassurante d’Elliott me devient de plus en plus vitale. Est-ce que c’est à ces moments-là qu’on se rend compte qu’on est fichue pour de vrai ? Quand la compagnie de l’autre devient ce cocon duquel on n’arrive pas à se défaire ?

Le lendemain de mon dernier jour au bar, je vais rendre visite à Ann qui est toujours alitée mais de retour chez elle. Même si on se parle tous les jours et même parfois plusieurs fois par jour, je n’ai pas trouvé le temps de la revoir.

Ou alors, c’est de la mauvaise foi, je suis une mauvaise grande sœur et puis c’est tout.

Pour me faire pardonner, en plus de lui montrer mes dernières photos, je passe dans un deli pour acheter des gourmandises en guise d’excuses, des revues pour la distraire et une girafe parce qu’elle n’en a pas assez, apparemment.

Alors que j’étudie les différentes couvertures (je cherche surtout des magazines de décoration, de mode et de parents !), je tombe bien sûr sur les titres people… et sur la photo d’Elliott.

Mon sang se glace dans mes veines, mon cœur manque un battement.

Ce n’est pas une revue spécialisée, ça ne parle pas de moto-cross ou de marque d’équipements, ça ne parle pas d’Elliott comme le champion, comme le « GOAT », le plus grand de tous les temps.

Non.

Ce torchon a collé à une photo (magnifique) d’Elliott le titre « Et si le champion était le prince disparu du Maraval ? ».

Je pose mon panier par terre et feuillette le papier sans attendre. Dans un rond, juste au début de l’article (si on peut appeler ça comme ça), il y a le nom de l’auteur. Dylan Jones.

J’ouvre la bouche pour laisser échapper un juron qui se coince aussitôt dans ma gorge quand je reconnais les captures d’écran de mon téléphone, avec mes conversations avec Ann à propos de l’insistance de l’ambassadeur Bertok, de la tension avec les parents Olson en plus de son situs inversus et les tests ADN qu’Elliott refuse de faire.

« La jeune femme se rapproche du champion dans l’espoir qu’il soit le prince disparu. Pourquoi ? Se voit-elle princesse ? Ce n’est pas un grand signe d’amour. Après tout, ne l’appelle-t-elle pas « grenouille du Maraval » en se moquant avec sa sœur ? »

– Mon Dieu, l’enfoiré !

Je commence à voir flou. Dylan Jones a volé mon portable et a tout balancé sur son torchon, en déformant mes propos, en les ressortant du contexte, en les retournant contre moi.

– Tu parles de journalisme !

Je ne pardonnerai jamais Dylan et j’aimerais que le karma vienne lui mordre aux fesses, et encore, c’est loin d’être suffisant.

Mon cœur se comprime.

Je ne pardonnerai jamais Dylan, cette ordure, ce vautour, cet opportuniste, ce dandy de pacotille ! Mais je m’en fous pas mal, ce n’est qu’une merde sur laquelle j’ai marché.

Le pire, vraiment pire, alors que les choses allaient si bien entre nous, c’est Elliott.

Elliott qui ne me pardonnera jamais…

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

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Âmes indociles

Petite dernière d’un empire de la mode, Calliopé décide de s’affranchir d’un père abusif et tout-puissant pour retrouver son enfant, qu’on l’a forcée à abandonner des années plus tôt. À 22 ans, la brune révoltée ose enfin affronter son passé. Mais c’est son présent qui vacille et son futur qui surgit quand elle rencontre enfin Willow, une curieuse petite fille de cinq ans qui est bien la sienne.
Seul obstacle à leurs retrouvailles : le père adoptif de Willow, Lennon Hathaway, bien trop beau pour être vrai, trop riche pour être honnête, trop solitaire pour lui faire une place dans sa vie et trop méfiant pour croire en elle.
Et pourtant, dans ses yeux verts, elle jurerait avoir vu une lueur d’humanité. Peut-être même autre chose, un sentiment qu’elle n’espérait plus…

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Juillet 2017

ISBN 9791025738641

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